1. Руслан Владимирович “Ганс” Ганцовский, 35 лет.
2. Среднего роста, темноволосый, сероглазый крепыш. Постоянная щетина и помятый вид не добавляют привлекательности сему персонажу и создают впечатление порядочного пьянчуги. Впрочем, оно обманчиво.
3. Всё детство, юность и отрочество Руслана Владимировича можно охарактеризовать одним словом сухого бюракротического языка: Неблагополучный. Неблагополучная семья, неблагополучный район, плохая школа и как следствие: уличная банда, первый срок “по малолетке”, по окончании срока армия, благодаря которой мозги юного анархиста “встали на место”. Поскольку теперь к умению хорошо стрелять добавилась соответствующая подготовка и различные армейские премудрости (Руслан служил в десанте), это самое место в жизни отыскалось само собой - зачем убивать людей за просто так? Гораздо… прибыльнее лишать некоторых индивидуумов за хороший гонорар. И все бы ничего если б в один, совсем не прекрасный, день Ганс не получил контракт на одного “большого человека”. Хотелось денег. Контракт был принят и выполнен. Вот только “работодатели“ решили подстраховаться и не оставлять свидетелей. Тогда Зона показалась решением проблем… Теперь, спустя несколько лет блужданий по Зоне в поисках артефактов это не кажется такой хорошей идеей.
4. Вспыльчив, не признает авторитетов, привык во всем полагаться на себя.
5. Инвентарь:
Рюкзак: Научная аптечка, 5 бинтов, 3 антирада, сухпаек на 5 дней, зажигалка, спирт (фляжка скажем), спальный мешок.
Приборы: Детектор живых существ, счетчик Гейгера, детектор артефактов “Медведь”
Оружие: АС "Вал" (Оптический прицел ПСО -1), Beretta. Запас боеприпасов к ним: У «Вала» магазин на 20 патронов. Всего 3 магазина. Один «в стволе» остальные в разгрузке. К Беретте всего 5 магазинов. Один «в стволе» 4 в разгрузке.
Запас боеприпасов: к винтовке: 200 патронов в нычке (с собой 40 в рюкзаке), и столько же к пистолету.


Принадлежит к группировке Вольных Сталкеров.

(совместно с Aertan)

Так. Хорошо. Отлично. Просто замечтательно. Это что вообще такое? Новая фенька? У нас теперь костяные кастеты (во сказанул!)? А кровь тогда откуда? Кто нибудь позвоните Малдеру и Скалли! Или я с ума просто схожу? Может и правда “косяк” был лишним? Делать нечего… проверим. Ох, плохая идея…
- Зачем так не вежливо? – Тернер убрал обратно “полтинник” и явил на свет из кармана нож – бабочку. – Я ж по-дружески. – Одним ловким движением “открыл её”, вторым отправил в полет. Острое лезвие устремилось к переднему колесу, но было перехвачено, причем более чем оригинальным способом. Когтистый байкер просто подставил ногу, позволив ножу вонзиться в неё. Силы броска хватило на то, чтобы пропороть порядком потёртые и без того изрядно дырявые джинсы, тут же намокшие от крови.
- Ты на меня напал! – с каким-то безумным восторгом в голосе констатировал «ирокез». Мазохист он, что ли? – А я-то думал, весело не будет…
Рывком вынув нож, он отшвырнул его в сторону, как ненужный мусор, и заглушил мотор. Из второй руки стремительно вылезли такие же когти, а на смуглом лице возник почти звериный оскал.
Вот что такое не везет и как с этим бороться, а? А черт его знает! Кстати, а ЭТО кто тогда? Персонаж из моих комиксов, не иначе...
Нет, ну что за день?… Единственная острая зубочистка и ту выкинул! И под рукой ничего… Но почему то убегать не хочется. Ладно посмотрим из чего он сделан. Не зря ж в спортзале днями пропадаю…
Тернер ухмыльнулся в ответ, снял куртку и стал в пол-оборота к противнику. Страха не было. Ни капельки. Наверное в крови продолжала бурлить анаша…
Со стороны сцены раздались лихие гитарные переливы, будто саунд-трек к происходящему со Скетчем. Толпа приветственно заревела, взгляды устремились на музыкантов. Всем было плевать на очередную драчку, затеянную чуть в стороне.
А когтистый противник откровенно веселился, глядя на стойку Тернера. Провёл бритвенно-острыми когтями по свое руке, распарывая кожу и с любопытством уставился на Скетча, наблюдая за реакцией. Рана стремительно затягивалась, как в кино. Или в комиксе.
- Круто! А я так не умею. – Скетч поднял с земли куртку, отряхнул её, выудил, откуда-то пачку “Лаки Страйка”, сам закурил. - Угощайся – предложил когтистому.
Тот расхохотался, зачем-то принюхался и всё с тем же весёлым удивлением резюмировал: - Ты меня не знаешь. Твою мать, ты правда не знаешь меня…
Когти втянулись обратно в руки, оставив на память о себе только красные отметины. Соизволив наконец слезть с мотоцикла, когтистый взял одну сигарету, чиркнул зажигалкой и затянулся.
- Из какой дыры ты вылез? – не слишком вежливо поинтересовался «ангел», разглядывая Тернера.
- Нью-Йорк, штат Нью-йорк – Скетч сделал глубокую затяжку, выдохнул. – Только как попал сюда, не помню. Сидел дома, пил пиво, работал и вдруг, бац! Лежу на траве, вокруг народ, музыка орет… ты вот руки себе режешь. Может я в ад попал? А ты типа демон?
Когтистый снова принюхался, ухмыльнулся.
- Типа того. Но мне кажется, дело не в пиве, а в травке, которую ты курил. Неплохо тебя вставило.
- Ну так места надо знать, – ухмыльнулся Тернер – Ты кстати чего так рано? Металлика все таки. И вообще меня Скетч зовут.
- Дайкен, - подумав, все же ответил когтистый. Руки, правда, не протянул. – А этих ребят я знал ещё когда они в гараже на самопальных инструментах перебивались, - беспечно отмахнулся он. На вид ему никак нельзя было дать больше тридцати лет, скорее даже меньше. И это вряд ли было правдой, разве что в том же гараже располагался детсад. – Хотел повидать кое кого.
- Ясно. – Скетч сделал последнюю затяжку и щелчком отправил дымящийся окурок в полет. Странно это все. Этот взрыв, эти байкеры, этот Дайкен, эта ночь… Что происходит вообще!? Это мир с ума сошел или я? Нет, надо выбираться отсюда. Чем скорее, тем лучше. И что- то мне не хочется ждать. Прогуляюсь на своих двоих, а там может, кто на дороге подберет. – Ну бывай, Дайкен.
Скетч натянул на плечи куртку и побрел вдоль дороги прочь от странного мотоциклиста и не менее странного праздника. Когтистый не стал останавливать его, предлагать подбросить. Задумчиво посмотрел вслед, пожал плечами и завёл мотор, отправляясь по своим делам.
Ночь выдалась чудная. Тёплая и одновременно свежая, напоённая ароматами зелени. Удивительно, что совсем рядом с крупным загазованным мегаполисом сохранились национальные парки и настоящие медвежьи уголки. Постепенно шум байкерской тусовки удалялся, стихал, уступая голосам ночных птиц и гудению проезжавших мимо редких машин. Останавливаться и подбирать подозрительного вида путника никто не спешил, оно и понятно. Нью-Йорк быстро отучает от доброты, доверчивости и сострадания. Именно поэтому два байка, притормозивших рядом с Скетчем, были скорее странностью, нежели удачей. Красивые дорогие чопперы, переделка Харлеев, аэрография, делающая их похожими на волков. И неизменный крылатый череп на бензобаках.
- Эй, подвезти? – раздался женский голос из-под шлема. Странно, ангелы ведь не носят шлемов. Темнота, разрезанная светом пары фар, не давала как следует разглядеть седоков, но, похоже, это были женщины.

(совместно с Aertan)

Запах крепкого черного кофе, исходящий из кружки стоящей рядом и сигаретного дыма, облаком, висящим под потолком, смешивался в неповторимый… мерзкий аромат. Аромат мастерской. Скетчу он нравился. Настраивал на рабочий лад. Заставлял воображение уноситься в черт знает какие дали и блуждать в таких дебрях о которых он даже не догадывался (ну да, да! Не только табак…). Отражения этих “далей“ в данный момент воплощались на бумаге умелой рукой скетча. Точнее не рукой, а карандашом. Скетч рисовал комиксы. А еще занимался восточными единоборствами, а еще играл на гитаре в рок группе, а еще…. да много чего. Но главной его страстью (в немалой степени этому способствовала денежная сторона вопроса) были комиксы.
-Крис, отвали.- Большая белая крыса с красными, как бусинки глазами и лысым, словно бильярдный шар хвостом подошла к руке и попыталась откусить кусочек стирательной резинки на кончике карандаша.
-Я знаю, ты голоден. Подожди, пару минут сейчас дорисую третью руку этому пришельцу и я тебя накормлю, -Тернер глянул, сквозь дымку, на часы, висящие на противоположной стене: стрелки показывали без четверти полночь. – И сам чего съем.
Крыс глянул бусинками глаз на художника: ладно, подожду; важно протопал на середину бумажного листа, покрытого рисунками, и принялся умываться и наводить крысиную красоту.
- Спасибо что в туалет здесь не сходил. Ладно, пошли.
Придя на кухню Скетч нарезал животине сыра, налил молока, ну и себя любимого обделять тоже не стал.
- Сколько ж этот треклятый дождь лить то будет, а? Не знаешь, приятель? – Вопросил Тернер с набитым ртом. Крыс не ответил, поскольку был полностью занят угощением.
Рогатые молнии хлестали за окном аки кнуты адских всадников…хммм...а ведь неплохо может получиться…
Скетч бросил недоеденный бутерброд и побежал осененный неплохой, как ему показалось, идеей, что бы дополнить образ, изображенный на одном из рисунков…
- Так, посмотрим…а если добавить ему вторую голову и дать в лапы кнут…посмотрим, посмотрим… - Внезапно сильный порыв ветра разбил вдребезги окно, ворвавшись в комнату колющей прохладой и запахом озона. – Какого дья….
Договорить Тернер не успел. Уши заложил истеричный писк крыса, непонятно как здесь оказавшегося, яркая вспышка молнии ослепила глаза, почему то стало трудно дышать и шевелиться и словно нарисованным несколько мгновений назад огненным кнутом Скетча потянуло куда-то… куда именно он так и не понял – глаза ничего видели, пошевелить рукой или ногой не получалось. Лишь вцепившийся в волосы крыс продолжал верещать…
Мгновением позже визг перепуганного животного заглушили тяжелые гитарные рифы, грохот ударных и матёрый гроулинг, могущий принадлежать пьяному гризли, наступившему самому себе на ухо и с тех пор страдающего от этого акробатического этюда. В воздухе витала знакомая смесь запахов: бензин и выхлопные газы, сигаретный дым и алкогольные испарения. Открыв глаза, Скетч обнаружил себя лежащим на порядком истоптанной траве среди толпы людей, одетых преимущественно в черную кожу. Уютное мерцание звёзд над головой плохо вязалось с долбящими по ушам басами, заставляющими ритмично подрагивать не только всё тело, но и саму землю.
. Уютное мерцание звёзд над головой плохо вязалось с долбящими по ушам басами, заставляющими ритмично подрагивать не только всё тело, но и саму землю.
- @#@$@#$#$@!!!!!!????? – Тернер потер отбитый бок. – Нет, я вас спрашиваю! Какого #%$#%%$%$%$$!!!!!!???
Молчание. Вернее не молчание, а совсем наоборот! Землетрясение!? Потоп!? Чистилище!? Причастие!? Какого #%$#%%$%$%$$!? Так. Спокойствие. Только спокойствие. Что имеем в наличии? Ноги? Две штуки: в наличии. Задница? Одна штука: в наличии, и ей мягко. Это определенно плюс! Вроде на травке лежит… Идем дальше. Передница? На месте! Фух! Отлегло… Тело. В наличии! Болит, правда, в разных местах, ну да ладно… Голова? В наличии одна штука. Итог: Слава богу, все на месте! Идем дальше: что происходит вообще!? И что это за ужас орет!?
Тернер с кряхтением поднялся на ноги и обратился… нет, проорал что есть сил, пытаясь перекричать “солиста”, первому попавшемуся… кому? С виду самому обычному байкеру. Блин, мужик, не дыши на меня…
- Чувак, это кто так жалобно поет-то!?

Вот решил по-бузить...

Имя: Скетч Тернер

Возраст: 30 лет

Внешний вид: Среднего роста, спортивного телосложения, нос прямой, губы тонкие глаза голубые, длинные русые волосы, стянутые в косичку и темные очки а-ля Оззи.


Одежда: как у рок музыканта – черная майка с черепами, драная джинсовая куртка, темно синие бриджи, неизменные кеды.


История:
Запах крепкого черного кофе, исходящий из кружки стоящей рядом и сигаретного дыма, облаком, висящим под потолком, смешивался в неповторимый… мерзкий аромат. Аромат мастерской. Скетчу он нравился. Настраивал на рабочий лад. Заставлял воображение уноситься в черт знает какие дали и блуждать в таких дебрях о которых он даже не догадывался (ну да, да! Не только табак…). Отражения этих “далей“ в данный момент воплощались на бумаге умелой рукой скетча. Точнее не рукой, а карандашом. Скетч рисовал комиксы. А еще занимался восточными единоборствами, а еще играл на гитаре в рок группе, а еще…. да много чего. Но главной его страстью (в немалой степени этому способствовала денежная сторона вопроса) были комиксы.
-Крис, отвали.- Большая белая крыса с красными, как бусинки глазами и лысым, словно бильярдный шар хвостом подошла к руке и попыталась откусить кусочек стирательной резинки на кончике карандаша.
-Я знаю, ты голоден. Подожди, пару минут сейчас дорисую третью руку этому пришельцу и я тебя накормлю, -Тернер глянул, сквозь дымку, на часы, висящие на противоположной стене: стрелки показывали без четверти полночь. – И сам чего съем.
Крыс глянул бусинками глаз на художника: ладно, подожду; важно протопал на середину бумажного листа, покрытого рисунками, и принялся умываться и наводить крысиную красоту.
- Спасибо что в туалет здесь не сходил. Ладно, пошли.
Придя на кухню Скетч нарезал животине сыра, налил молока, ну и себя любимого обделять тоже не стал.
- Сколько ж этот треклятый дождь лить то будет, а? Не знаешь, приятель? – Вопросил Тернер с набитым ртом. Крыс не ответил, поскольку был полностью занят угощением.
Рогатые молнии хлестали за окном аки кнуты адских всадников…хммм...а ведь неплохо может получиться…
Скетч бросил недоеденный бутерброд и побежал осененный неплохой, как ему показалось, идеей, что бы дополнить образ, изображенный на одном из рисунков…
- Так, посмотрим…а если добавить ему вторую голову и дать в лапы кнут…посмотрим, посмотрим… - Внезапно сильный порыв ветра разбил вдребезги окно, ворвавшись в комнату колющей прохладой и запахом озона. – Какого дья….
Договорить Тернер не успел. Уши заложил истеричный писк крыса, непонятно как здесь оказавшегося, яркая вспышка молнии ослепила глаза, почему то стало трудно дышать и шевелиться и словно нарисованным несколько мгновений назад огненным кнутом Скетча потянуло куда-то… куда именно он так и не понял – глаза ничего видели, пошевелить рукой или ногой не получалось. Лишь вцепившийся в волосы крыс продолжал верещать…

Еще один не так давно вышедший релиз.

Исполнитель: Ozzy Osbourne
Альбом: Scream
Год выпуска: 2010
Стиль: Heavy Metal
Страна: Великобритания




Перед первым прослушиванием признаться возникали некие опасения – Озз провел в рядах своих музыкантов изрядную чистку, вследствие которой мы лишились удовольствия слушать фирменные гитарные рифы Зака Уайлда. Однако опасения оказались напрасными, новый гитарист - Гас Джи прекрасно вписался, мало в чем уступая именитому коллеге.
Вообще Великого и Ужасного необходимо слушать на хорошей акустике. Или что то на нее похожее. По крайней мере, прослушивание на плеере в наушниках, просто преступление перед человечеством, ибо оно не услышит всей прелести. =) Так что качаем из инэта покупаем лицензионный диск и вставляем в музыкальный центр или у кого что есть. Соседей предупреждать не обязательно, все равно потолок вместе с крышей и стенами сорвет на корню! Фирменные чумовые гитарные запилы (умница Гас), с очень характерным ревом, уже ставшим визиткой Оззи и компании, врываются с первых минут альбома: среднетемповая в начале, но в припеве сметающая все на своем пути “Let It Die”; сингловая “Let Me Hear You Scream”; тягучая, качающая, уводящая за собой “Soul Sucker” (не мотать головой невозможно =))) ). Наконец можно отдышаться, немного лиричная как мне показалось, но не лишенная брутальности и драйва “Life Won't Wait”…
Драйва море, по сравнению с “Черным дождем” (Black Rain альбом 2007 года) значительно больше хитовых композиций, значительно больше мелодики, больше клавишных проигрышей (почти в каждой композиции), в некоторых вещах они даже служат основой. Однако в процессе прослушивания, ловишь себя на мысли что от альбома несколько веет новомодными, иногда альтернативными, иногда нью-метальными, иногда электронными… моментами (если позволите), так мною не любимыми. Тем не менее Оззи не потерял своего неповторимого стиля и под конец карьеры выдал один из лучших альбомов за свою карьеру.

Поскольку путь от дома до работы занимает порядочно времени, возможности вдоволь послушать любимой и не очень музычки предостаточно. Вот решил поделиться мыслями и впечатлениями от прослушанного…так, на всякий случай, вдруг кому интересно будет.
Первым номером программы (поскольку альбом находиться в моем плейлисте последние несколько дней в силу недавнего его выхода в свет) у нас идут легендарные Iron Maiden.

Исполнитель: Iron Maiden
Альбом: The Final Frontier
Год выпуска: 2010
Стиль: Heavy Metal
Страна: Великобритания



Треклист:

1. Satellite 15....The Final Frontier
2.El Dorado
3.Mother Of Mercy
4. Coming Home
5. The Alchemist
6.Isle Of Avalon
7.Starblind
8.The Talisman
9.The Man Who Would Be King
10. When The Wild Wind Blows

Итак, после четырех летнего молчания, динозавры мирового хэвиметалла наконец разродились новым релизом. Не то чтобы я был фанатом этой команды (даже футболок с монстриком Эдди в детстве не носил) но многие, если ни все, хиты заслушаны, что называется «до дыр» (уверен я не одинок =)). Это обстоятельство видимо и сыграло свою роль. Отзвучали последние аккорды заключительной композиции, и я поймал себя на мысли, что не вспомню ни одного рифа или строчки. Нет ни одной запоминающийся вещи. Ну, разве что фразу The Final Frontier, в «открывашке», Дикинсон повторяет раз двадцать за все время звучания мелодии. Вроде бы все на месте, все круто и могуче, как встарь. Отличная запись, мощные барабаны, неповторимый вокал, шикарные гитары (целых три штуки), но в итоге получается кто в лес, кто по-дрова. Не хочется сопереживать, не хочется подпевать и волосами потрясти можно, наверное, только из уважения к былым заслугам. Из всего альбома смогу выделить разве что Coming Home. Почему? Истинная Мэйденовская вещь. Так, как умеют только эти шестеро стариков и никто больше. А гитарный проигрыш здесь просто волшебный. Вот так вот. А хотелось большего. Однако имеем то, что имеем. =)
Послушайте на досуге. Может Вам понравиться больше. =)