"Мансарда", побеседуем о том, что пишем.

Все вопросы в эту тему или в PM.

Внешняя лестница, перила которой в весеннее и летнее время украшают цветы, в осеннее – гирлянды рыжих листьев, в зимнее – еловые ветви, ведет к последнему этажу небольшого дома, который находится на Улице Творцов. За стеклом зеленой двери висит табличка: «Кафе «Мансарда». Открываешь дверь – и видишь зал, похожий на сбывшуюся сказку: удобные стулья, диваны вдоль стен, деревянные столы, над которыми мягко и ненавязчиво светятся зеленые фонари.

Виртуальное кафе «Мансарда» - место для беседы о Вашем и чужом литературном творчестве.

Чтобы принять участие, Вам следует:
1) Оставить заявку, отправив PM Кысь и Соуль с текстом работы или ссылкой на неё (если она находится на одном из ресурсов prikl.ru) а также с пожеланиями об оформлении текста и о соблюдении Вашей анонимности. Тема и форма произведений любая. Объем до 30 000 символов. Не более одной работы от одного автора на один вечер.
2) Обратится в PM к Darkness и Соуль с предложением рассмотреть чужое понравившееся произведение из тем: Сквер Художников, Сквер Поэтов, Парк для писателей, Фотография, Осторожно, креатив!, Сад Камней, а так же из архивов официальных конкурсов и архивов неофициальных конкурсов.
3) Придти на обсуждение.

Встречи проходят в 2 этапа:
1. Подача работ (не более пяти для одного вечера).
2. Обсуждение работ (от десяти дней до двух с половиной недель).

Принимая участие, Вы обязуетесь соблюдать следующие правила:
1. Каждый подавший заявку обязан прочитать работы остальных участников в рамках одного вечера и написать о них мнение. В противном случае подавший заявку лишается доступа как автор, пока не примет участие на одном любом вечере в качестве посетителя.
2. Придерживаться корректных рамок поведения и не переходить на личности.

Если Вы полагаете, что вас оскорбили:
1. Убедитесь, что Вы действительно оскорблены и оскорбитель именно этого добивался.
2. Составьте цитатник фраз, которые вас оскорбили и аргументировано поясните, в чем именно состоит обида.
3. Подайте жалобу одному из модераторов раздела.
а) Рассмотрение жалобы модераторами и администраторами форума.
б) Допрос провинившегося критика.
с) Вынесение решения.

С уважением, персонал кафе «Мансарда»
(Ри, Соуль, Кысь, Даркнесс.)

PS мы только рады, если в обсуждении принимают участие не только авторы.

Примечания:
1) Автор, если не желает выкладывать работу под своим именем, может использовать псевдоним, как регулярно, так и единожды.
2) Анонимный автор может отправить свою рецензию через персонал кафе, как и остальные сообщения в обсуждении.

А это наши постоянные посетители.

© Аншерра aka Переплетчица (с позволения автора)

Сообщение отредактировал Соуль - 3-08-2011, 15:01

Присоединённые файлы
 the_maintenance____11.04.2009.txt ( 3.77кб ) Кол-во скачиваний: 1050

Hel в длинном голубом вечернем платье сидела грустная у окна. Опоздала. Она все-таки опоздала. А как хотелось! На этот чудный вечер! Ах…подумать только, пробки! Эти проклятые пробки, дурацкий трафик. Даже здесь, в сети, трафик правит всем…
- Вот теперь сиди одна, как дура! – Hel ужасно на себя злилась, но что поделать, - Не могла выехать на день раньше!А как же ей хотелось прийти на праздник, позвать за свой столик всех тех, кто уже успел полюбиться ей за то короткое время, что она провела в Мансарде. Тех, чьи мнения радовали совпадая, или показывая неожиданный поворот, Рюдо, милую Мантихорыш, Акера, да всех не перечислить. Да в такой праздничный вечер и те, кто вызывал множество противоречий в ее мыслях, и они милы сердцу и разве они не пришли бы за ее столик выпить бокал в неплохой компании? А едь компания собралась бы неплохая…
Но праздник кончился. От него осталось только лишь новое платье. Но ведь и это повод для радости.

- Ну что же теперь грустить, - подумала она, - раз уже наступил новый день, так нужно ему радоваться!И, встряхнув волосами, принялась читать новые работы.

Торвик.А если был, если есть уже рассвет? Что делать-то тогда?
Без сомнения, Торвик образца 92 года мне более симпатичен как автор, хотя это, наверное, закономерно.
Такая неизвестность, сомнения, колебания. Хоть все и сказано четко, но недосказано до конца. Очень нравится, еще бы нежности побольше нахимичить…

Неизвестный автор
Так и не вспомнила, откуда я это помню – колокол без языка.
Так захватывает, хотелось бы, чтоб было что-то еще, не так коротко.
Очень так ярко, здорово!
В общем, очень понравилось.

Сейден

Всех их пройти, так и чай и надежды остынут.

Очень-очень близкое такое… Жаль, что глядя в монитор видишь такие горизонты, что сил нет от них оторваться…

Вот, пожалуй, и все…
Все-таки грусть берет свое.
Пора спать.

Сообщение отредактировал Hel - 29-07-2009, 21:08

А может мне бросать писать стихи?
А может лучше прозою заняться?
Ах, нет. Слова под рифмой так легки,
Им только б в строчке быстро оказаться...

Torvik
Я понял стих. Герой довольно горд,
Но только в чем "слепое снисхожденье"?
Мне мнится в этой строчке недочет
И в логике и в стиле исполненья.

Неизвестный автор
По ком же "Колокол" звонит?
Уж точно не по мне.
Словами странными гремит,
Как ветер на Луне.
"Невротик", "масенький", еще
"Густой звонок крови"?
Чуть-чуть подвычитать его.
Так... Разик или три.
Однако, скажем, что сюжет
Сей сердце леденит
И мне пришелся по душе...
Пусть колокол звонит.


Сейден
О, лень мешает всем, похоже,
И множество других вещей.
Остаться полежать на ложе
Приятней всяческих затей...
Но, есть немного замечанье
К последней строчке у стиха,
Есть слово "снова" в окончанье
А "вновь" убрать бы, от греха.

Письма с неизвестного адреса

I
higf

Пушинки

Солнце заливает светом лужайку, вырезает короткие тёмные тени на зелёной траве. Прохладный ветерок то и дело касается лица. Порывами, то и дело бессильно выдыхаясь, он старается помочь людям, но самому-то жарко, с севера ведь прилетел...
Ему жарко, а мне – нет. Это сорок лет назад, в юности, казалось, что по жилам струится огонь, и я могу свернуть горы, взлететь в воздух и даже выплатить кредит за собственный дом. Впрочем, что горы?! Пусть стоят, они так и остались несвёрнутыми, а вот дом... Это ведь куда важнее каменных громад, когда есть кого привести к родному порогу! Мне – было. Русые волосы, заплетённые в не модную косу, серые глаза, вздёрнутый носик...
Очередное усилие ветра подкидывает и кружит тополиную метель. Несёт одну из мягких, теплых снежинок в руку, и я ловлю её потемневшей от возраста ладонью.
Старческая кровь бежит по жилам, как подземная река – тяжёлым, прохладным потоком. Вспоминаю свой детский вопрос:
- Мам, мам, а ведь у бабушки есть ноги! Почему она не может их быстро переставлять?
Невесёлая усмешка коверкает линию рта. Теперь мои собственные руки и ноги, когда-то сильные и быстрые, кажутся заржавевшими, неловкими. Медленно подношу пушинку к лицу. Мы ловили их вдвоём с ней, придумывали, чьи это письма летят по воле ветра, и какие вести несут. Серые глаза блестели ребячьим, не по возрасту, озорством.
Только друг другу никогда не писали – не было надобности, ведь мы почти не расставались. Разве что иногда отпуска не совпадали. Бывает, знаете? Тогда улетали отдыхать по отдельности. Как сейчас.
Что же она писала в последний раз? Память уже не та, но её послания я помню до последнего знака. Сообщала, что хорошо устроилась, там тепло, много зелени, прозрачная бирюза моря и дружелюбная компания. Это хорошо...
А я спросил – как кормят? Ведь русые волосы давно покрылись инеем седины, и здоровье надо беречь. Что же в её ответе? Я вглядываюсь в затрепетавший на ветру комочек тополиного пуха и вижу слова.
Пусть эти, в белых халатах, говорят про авиакатастрофу, в которой не выжил никто. Пусть твердят, что тебя уже пять лет нет на этом свете. Они могут не пускать меня к тебе, вообще никуда не пускать без присмотра. Дом-лужайка-забор вокруг...
Но они не могут запретить мне читать твои письма.

II
Соуль

Слова автора

Код

Я живу в городе на реках, и каждую осень
                                      к моему дому течение приносит
                                                             крепко закрытую бутылку –
                                                             её оставляет на мелкой
                                      гальке, а внутри для меня лежит письмо
на незнакомом языке с послевкусием тепла.

Письмо из будущего, настоящего, прошлого –
                                     понимание за чертой возможного
                                                            для меня, но не для автора,
                                                           ищущего в далеких вчера,
                                     сегодня, завтра что-то крайне сложное
и ставшее навсегда ему отчаянно нужным.

Когда-нибудь  бутылки начнут приходить мне часто,
                                      и я пойду вверх по течению реки,
                                                          чтобы найти отправителя.

- Позвольте мне - первому, - мрачно, тяжело поднял руку рыцарь в своём углу. - Думаю, не всё понял, не всё ощутил, но... мне нужно сказать то, что я сейчас скажу:

Пушинки
Мне понравилось. Это очень холодная вещь по меркам произведений тёплых. Довольно предсказуемо где-то с середины, благо вещь короткая. Очень красиво смешаны грусть и надежда, вера и отчаяние. Чего больше - каждый решает для себя. Мне от этого произведения было боли больше, чем бальзама на раны, но думается мне, что писалось оно как раз наоборот... Или нет? Неизвестно.
И правда - хорошо ли кормят Там, где много зелени, прохладная бирюза моря и дружелюбная компания...

Слова автора
Может, я чего-то не понимаю... Хотя нет, наверное я точно чего-то не понимаю. Это звучит как "письма самому себе" в попытке ухватить смысл самого себя же... Наверное, я не понял, что и о чём здесь написано. Незнакомый язык, неизвестное содержание... Но - послевкусие тепла осталось. Это самое главное. Спасибо.

Вот и Hel снова тихонько отворила дверь Мансарды. Все еще жаль пропущеного праздника. Сколько теперь ждать такого нового? Дождемся ли? Да ну и ладно.
Что же сегодня нового? Письма? Кому? Мне? А от кого? с неизвестного адреса...

Соуль
Когда-то в детстве была у нас такая песня - Фонарики дружбы.

Фонарики дружбы плывут по волнам
Их в даль отправляют, как письма друзьям
От пристани детства ваш начат маршрут
Навстречу друг другу вас реки несут
...
...
Фонарикам рады цветы и мосты,
Ведь каждый фонарик - кораблик мечты

Так вот мечты отправляли по рекам, мечты светлые, радостные и, наверное, несбыточные. А что же в Ваших бутылках? Что-то, ставшее отчаянно нужным...
Наверное, получив первую такую бутылку, надо сразу же бежать и искать того, кому это отчаянное нужно!

higf
Так жестоко...
Не люблю, когда в теплой и пушистой вещи под конец появляется жестокий холод разочарования. Почти обмана...
Ведь героя же обманули, она же пишет ему письма!
Наверное сама так очень часто обманываюсь, потому и не люблю...

На свое место под столом Хигфа Кысь прокралась. Во-первых, ей было стыдно. Во-вторых Кысь была все еще с утра, а потому немного... лохмата, если не сказать большего. В третьих, Кысь сезонно дичала, а потому считала нужным людей бояться. Хотя бы для буквы.
Под столом уже были листки. Вернее, они были на столе, но что это за проблема - один взмах хвоста? Тем более что дать расхитителю текстов пинка владелец еще не сумел бы физически - не вернулся на место. Обнюхав работы, Кысь огорчилась дважды и уползла еще дальше под стол.

"Хигфе", - скорбно подумала кошка, - "вещь симпатичная и достаточно выразительная, но мне не нравитстя отсутствие постоянства среди этого старика. В частности, а-ви-а-ка-та-строфа. Ну и еще немножко про не пускающих докторов, какие-то они тут... неуместные."

Кысь почесала нос лапой, и принялась думать дальше.
"А вдруг приходить перестанут?.."

Появившийся Хигф заметил мелькнувший хвост и демонстративно пощелкал каминными щипцами, затем уселся за свой столик, поднял с пола бумаги и начал читать, стряхнув кошачью шерсть.

Соуль
Ощущение нехватки, пустоты, но какое-то совсем не болезненное, а скорее романтичное. Именно нехватки, а не потери. Чем-то похоже на детскую мечту - "а вот я вырасту и поеду на Карибское море, где пираты!"
А форма - речные волны? И последняя накатывается на берег...

И по "Пушинкам".
Скорп, я сам не могу сказать, чего там было больше - боли или светлого. И были ли письма Оттуда на самом деле - не знаю. Это читатель может решить для себя сам.
Hel, ну что ж, такое восприятие тоже правомочно.
Кысь... Кстати, причины врачебного надзора я тоже не определил. Это не обязательно психушка. Впрочем, возможно, это уже не фишка, а баг. Насчет авиакатастрофы - наверное, права.

Поставила блюдечко с селедкой и чашку с молоком под стул.

Хигф, твоя миниатюра напомнила мне зеленый грецкий орех. Дети срывают их с дерева, долго кидают о стены или асфальт, чтобы потрескалась и изошла соком верхняя кожура, потом сдирают ее, бьют скорлупу, и только после - достают несозревшую сердцевину. В случае "Пушинок" - орех внутри вполне зрелый, но кожура - зеленая. Иными словами хорошая идея затерялась в ворохе слов. Миниатюре не хватает ясности, и кажется, что слова разбредаются в разных направлениях и, что в центре, их ничто не держит. Меня посетило легкое разочарование, когда я закончила читать: красивая работа, которой не хватает стройности.

Что касается моей работы, которая в целом не вызывает у меня удовлетворения, это аллюзия на слова Д. Унитерсон: Каждое произведение искусства - акт веры, иначе незачем было бы стараться. Это словно послание в бутылке или крик в темноте. Оно передает слова автора: "Я здесь, я верю, что ты где-то есть и в случае необходимости отзовешься, даже если этого не произойдет при моей жизни. Только в стихотворении речь идет от лица произведения, а "Слова автора" - то, что придуманный человек слышит, видит, понимает - вечный зов. Ближе всего к разгадке приблизился Скорп.
Хигф, а построение слов - это действительно волны набегающие на речной берег.

Искренне.

PS хотелось бы сказать в конце, что у меня довольно грустно с количеством работ в почтовом ящике "Мансарды". Одна, всего одна...

Акер, устроившийся за своим столиком и задумчиво отпивающий остывший кофе из большой чашки, сделал несколько маленьких заметок, которые касались работ этого вечера, в блокноте.

Пушинки
Холодный снег с небес идет,
Не тает,
Ложась под ноги и кружась.
Сгорает.
В словах сплетенье холода
И ветра.
Стремятся письма долететь...
До пепла.

Слова автора
Послания в бутылках. В них желание.
Понять, найти, но что - не знать заранее.
А в поисках надежда на тепло...
И до конца слова влекут внимание.

higf
В написании смутило повторяющееся в двух предоложениях подряд выражение "то и дело". Это намеренно? Сам рассказ несет в себе ощущение горечи и холода. И еще, в конце произведения абзац про людей в белых халатах... Мне кажется, что врачи, в таких случаях, не часто говорят пациентам про случай вызвавший психологическую травму.

Соуль
Про построение строк я уже прочитал. Теперь мне понятно, в принципе, почему произведение выглядит именно так. Изначально я подумал, что это стихотворение, поскольку первая и вторая строчка в начале двух отрывков рифмуются.
Читать довольно интересно и есть над чем поразмыслить после прочтения.

Кош с видом завзятого предателя и перебежчика сменил место дислокации.

Хигф,
"не пускать", "твердят", "запретить читать письма" - это все элементы насилия и запрета, фактически - обращение со слабоумным, еще и довольно нетерпеливое. Для такого, дементивного, старик рассуждает слишком здраво, в его речи сложные образы, нет повторов и вязкости, или же закапывания в глубины, присущего шизофреникам. При этом отношение к врачам и употребленные к нему слова - говорят скорее о подавлении воли, о капризах и сдерживании, элементах отношения к дементивным.

Сообщение отредактировал Кысь - 9-08-2009, 2:52

I
higf

Одно лицо

Снизу казалось, что стена нависает надо мной и небом. Она уходила ввысь и ввысь, словно земля силилась исторгнуть замок, как занозу из гноящейся раны – и не могла. В строении не было ничего, вызывающего содрогание, ни тени ужасной красоты моей Черной Башни, от которой отходили тонкие и острые скальные клыки. Даже летающие ящеры иногда запутывались в их лабиринте, а враги боялись этих стен. Страшились самого их вида, выростов и линий, которые чеканили кошмары Первородного мрака, облики чудовищ, не ведающих, что они ужасны, и потому завораживающих взор.
Не было здесь такого.
Ровный темный камень, чуть шероховатый и одинаковый, перекрывал горизонт, временами прорезаясь одинаковыми прямоугольниками бойниц-окон. Ворота, тоже прямоугольные, отворились тихо, без скрипа, и я со свитой вступил внутрь. Прошел между двумя слугами. В них было что-то неправильное. В позе, выражении глаз, лицах... Лица! Близнецы? А эти – тоже? И эти?!
Лицо за лицом, и все отличаются друг от друга не больше, чем одна бойница – от другой.
Коридоры – ровные стены, одинаковые узоры, бесконечный ковер в черно-белую клетку, от чего казалось, что я иду на месте. Не помню такого, даже когда ходил в Предначальную тьму за Пламенем. Там каждый шаг отмечало нараставшее сопротивление, боль, вспышки. Истекавшее из вспоротой артерии души бессмертие – собственное – кружило голову.
Здесь же было легко. Здесь было одинаково. Здесь во дворах ждали легионы союзников с одинаковыми лицами, чтоб вместе с моими армиями обрушиться на слуг Света. Ведь мы двое темных. Два мятежника.
Нет.
Он не был мятежником – это я понял, едва взглянув в лицо властителя. Я уже видел его у дверей, в коридорах, словно состоявших из бессчетного количества зеркал. Старший близнец, оригинал множества копий. Он не ходил в ту тьму, он не мог туда пойти, ибо бунтовщик не бывает тусклым, никаким, бесстрастным.
И в этих глазах, прозрачных и бездонных – ибо нет дна в пустоте – я увидел победу, на которую мы вместе были обречены. За его плечом стояло грядущее.
– Мы победим вместе! – сказал он.
Мы обязательно победим – молчало будущее. Мое, наше. Общее. Оно холодно молчало о городах с одним на всех лицом и стенах с одним на всех окном. Взирало глазами без огня.
Мне не было страшно. Я повернулся, вышел, и никто не посмел нас остановить.
А потом я повел армии на штурм, пятная страшным узором крови стены. Я бросал и бросал свои легионы на несокрушимый, казалось, камень, жертвуя их неповторимыми жизнями. И с теми немногими, кто остался, мы разрушили стены так, что не осталось целым ни единого нерасколотого кирпича.
Я не жалею об этом даже сейчас, когда жду штурма сам. Когда белые знамена развеваются под стенами Черной Башни.

II
wwwolk

Я тоскую

Я проникну к тебе тихим шумом дождя.
Я туманом скользну сквозь окно.
Птичьим криком спрошу - не прогонишь меня?
Пусть нам вместе быть не суждено.
Пусть не спела душа для такой же души,
Свой неслышный любовный романс.
Пусть случайный прохожий в зеленой глуши
Отвернулся, увы, не от нас

И не сложат балладу о нашей любви.
Менестрели о ней не споют.
И металлом звеня, молодцы-кузнецы,
Нам на счастье подков не скуют.

Не осыплют цветами нам ложе пускай!
Я об этом не стану жалеть.
Я тоскую о том, что при полной луне
Под окном серенад мне не петь!

III
Darkness

Медное имя
(аллюзия на "Имя твоё" Марины Цветаевой)

Имя твоё - как шорох песка,
Имя твое - морская вода.
Несколько легких движений губ,
Шесть незнакомых, искрящихся букв.
Стакатто клинков, яркой меди звон,
Зимний дурман и загадочный сон.

Кошка, тенью устроившись на окне
Промурлычет имя твое в темноте,
В ритме чьих-то легких шагов,
Прочитаю имя из трех слогов,
И в сумасшедшем танце дня,
Я соберу его из огня.

Имя твое - вздох в глухой тишине,
Имя твое - ночи след на стене.
В вихре рыжих искорок и песка,
Имя твоя - ключевая вода.
Терпкий запах корицы и имбиря,
Медный отблеск любви и морского огня.

Вредный сиамец устроился на верхней полке старого шкафа, давно забытого в, разумееется, самом-самом-самом Темном Углу. Не сказать, что там было удобно: пыль и пауки, но кое кто в лице одного сиамца знал: среди вороха листов, что пойдут по рукам посетителей, есть и лист с его закорючками. Вот вредина и прятался, опасаясь, что после чтения в него полетят тапки, пущенные рукой почтенных Мастеров стихосложения, точно знающих, как надо и как не_надо писать. До этого Великого и Ужасного знания сиамец еще не дошел, и поэтому писал так, как чувствовал - вот теперь и прятался на самой верхней полке старого шкафа.


1. Одно лицо
Милсдарь Хигф, это ведь миниатюра, да? Мне в ней не хватило накала. Эмоций. Текст воспринимается ровно. Нет кульминации - в эмоциональном плане. Нет той самой душувыворачивающей "дяченковщины". Пришел, увидел, победил.
Идея хороша, слог - тоже. Но, мау! - мне не хватило эмоций.

2. Я тоскую
Стихи о неразделенной любви. Или о несчастной любви? Ма... У меня при чтении возник один вопрос: всегда казалось, что стихотворение по сути своей это достаточно сильная по эмоциональному накалу вещь. И когда в стихотворном произведении ставят восклицательные знаки... м-мм.. меня это слегка сбивает с толку. Если честно ><"
C другой стороны, это мое имхо, и оно не делает в моих глазах "Я тоскую" хуже.))

3. "Медное имя"
Это я о себе, да-с.. Если честно, то до сих пор не знаю, как правильно нужно было написать: что это подражание или же все-таки заимствование...? Все-таки идея у меня порадком отличается от того смысла, который вложила в "Имя твоё" госпожа Цветаева(м-м.. надеюсь, пояснять не нужно..или все-таки?)

Сиамец накарябал весь этот текст на листе бумаги, сложил из него кривой самолетик и пустил в зал. Авось кто-нибудь, да прочитает...

Сообщение отредактировал Darkness - 16-08-2009, 10:06

Хигф задумчиво шелестел листками, оставшимися еще с предыдущего вечера. Огонь в камине, возле которого он сидел, трепетал, заставляя тени слегка покачиваться, как будто их шевелит набегающая на речной берег волна. Наконец он заметил новые работы, но не сразу взял их в руки.
- Я тут вспоминал... в первых Мансардах бывали обсуждения произведений по несколько постов с обеих сторон. Ведь и задумывалоась кафе именно как беседа о творчестве, а не просто обмен рецензиями, как на конкурсе. Жаль, что сейчас обмен мнениями обрывается так быстро.
Впрочем, пора и высказаться о прочитанном.

wwwolk
С рифмами я не совсем понял. Так и задумывалось, что в первой и третьей строке каждой строфы их нет? Наверное, да. Но тогда лучше смотрелось бы, будь строфы одинаковой длины. Насчет восклицательных знаков в конце, пожалуй, присоединюсь к Дарки.
Очень хорошее начало, первая строфа мне действительно понравилась. И тихий шум дождя, и туман, и прохожий в глуши - очень живо и ложится в душу цельными образами. Дальше тоже неплохо, но все же чуть для меня ощущается более отстраненно. И еще осталось ощущение, что эмоциональный ряд как-то оборван, не закончен. Читая первые три строки, как-то невольно ждал продолжения в финале. Какого-то следствия проникновения - как бы казенно оборот ни звучал. Варианты могут быть разные...
А может, это даже не о несчастной или безответной любви, а о несостоявшейся, некоей мечте о любви?

Darkness
Подражание или заимствование как-то не звучат. Не подходит ли "киношное" - по мотивам?
Образный ряд - да, совершенно другой в смысле ощущений, чем у Цветаевой. Там холодный треск ледяной корки сливается со щелчком курка, а здесь танцуют мягкие тени от свечей на стенах и тепло...
Рифмы не везде безупречны, но создается впечатление, что так и было задумано. Это правда? Во всяком случае, чувствуется в нем некая цельность, которая не дает разбирать по отдельным элементам.

Поймал порхающий листочек, развернул.
В ответ.
Да, это миниатюра. Писалась под настроение после одной прогулки, гораздо раньше той, что была на предыдущем вечере. Пафоса, конечно, много. Но я люблю пафос. Надеюсь, он был в меру. А от глобальности - в смысле размаха - сюжетов редко удается отделаться.
Насчет эмоций... Я чуть позже напишу, какие пытался вложить - может, еще кто отзовется. А пока интересно вот что. Дарки, а можешь назвать пример какого-нибудь моего произведения, где тебе эмоций достаточно? Я пытаюсь понять, вопрос ли это восприятия моего стиля в целом или восприятия этой миниатюры.

Услышав голос, сиамец перестал гонять по прочерченным в пыли дорожкам несчастного паука и навострил уши.

Ответное "ма-ау" милсдарю Хигфу на "Имя",))))
- По мотивам тоже не подходит.( Сюжет, грубо говоря, другой. Думаю, есть какое-то определение этому случаю: когда заимствована форма сложения.. Хм..><"
Рифмы.. Мя-я.. Это мой косяк. (тут должны быть прижатые уши)
Косяк в том, что я никогда не правлю стихи. У этого..хм.. у этого есть три варианта последней строфы. Но в данном случае это был поиск лучших образов.
А что там с рифмами? Расскажи.)) Я не вижу просто - они мне кажутся нормальным и вполне ложащимися в ритм о.о

Подумав-подумав, сиамец накарябал новые надписи на крыле планаэра..а-а, пардон! - самолета и пустил бумажную зверюшку в полет.

Хигф, ты меня озадачил.))) И заинтриговал.)) Ради этого я излазил Грани до десятой и десяток вечеров в Мансарде.) Или даже больше.)
Ты знаешь, на самом деле первоначальный вопрос построен не правильно: ты спросил, восприятие ли это твоего стиля? Или миниатюры.
Нет - это мое восприятие реальности. Увы, мою романтиШность никто не отменял.)) РомантиШность, любовь к эмоциям и т.д. и т.п. Кажется, чтения "ЧКА" в тринадцать лет все же не прошло бесследно. Пусть даже семь лет спустя я скажу, что эта самая "ЧКА"(черная книга Арды, ага) перенасыщена образами и эпитетами - но она все-таки оставила свой след.
М-ммм.. Мне нравится твой слог. Его четкость, взрослость. Но у меня постоянно щелкает в голове, что мало цветов - по той привычке, которая требует больше красок - как образных, так и эмоциональных.
Т.е. тут проблема во мне.)))

Сообщение отредактировал Darkness - 16-08-2009, 14:31

Хигф наклонился над листочком со стихом, делая карандашные пометки. Проверил их.

Мне спорными кажутся рифмы "песка-вода" (повторяется дважды), и "окне-темноте". В ритм - да, в ритм они ложатся очень хорошо, и потому при чтении почти незаметно. Собственно, когда все рифмы такие, это можно считать просто особенностью. Но поскольку рядом стоят практически идеальные рифмы "слогов-шагов" и "звон-сон", к примеру, то все же может почувствоваться разница.
Конечно, в поэзии я мало что смыслю - только те не систематические знания, что получил на Прикле, потому и рецензий в Перо не пишу. *улыбнулся*


На самолете уже почти не оставалось места для букв, а поскольку почерк у Хигфа крупный, он с трудом, вспоминая давно позабытые навыки, сложил нового летуна и отправил в сторону сиамца.

Реальность о себе позаботится... А меня чисто необъективно и эгоистично интересовало восприятие как раз моего стиля... *улыбка*
Понято. А если все-таки из интереса сравнить? Поскольку мои творения уже все равно просмотрены... Что, с твоей точки зрения, хотя бы относительно более эмоционально? Если не совсем нагло - процитировать куском и сказать, как ты ощущаешь разницу.
Самому мне чисто субъективно больше всего нравятся "Твоя дорога" и "По-настоящему".
Или взять какой-нибудь отрывок из тех же Дяченок или Олдей, отдаленно похожий тематикой, и тоже сказать о личном ощущении разницы восприятия.
Понимаю, что нахальство, потому настаивать не буду.

Итак, после более чем длительного отсутсвия фройляйн Эсмеральда вернулась в уютное кафе под самой крышей.

Хигф.
Ну миниатюра или не миниатюра, но для меня всегда главное идея и то, что я сама пойму для себя. На вашей миниатюре мысль моя заработала... В общем, это значит, что мне понравилось. Индивидуальность рулит. Во всём.

Wwwolk.
Хм... Стихи... Не лю я стихи вообще. Но это уже моё упущение, не ваше. ))) Только одно замечание: на этой строке споткнулась:
Пусть нам вместе быть не суждено.

Darkness.
А вот тут даже меня, заядлого нелюбителя стихов, проняло, признаюсь. Как-то всё стихотворение "пошло" (ударение на первый слог). Может, просто потому, что имя замечательной Цветаевой стояло в начале и это меня настроило на особый мажорный лад? А может, потому что в стихотворении и правда почувствовался аромат корицы и чьё-то имя (пусть в моём случае и не их трёх слогов) настырно полезло из памяти? В общем, однозначно: здорово! )))

Сиамец, услышав женский голос, оживился. А то бедняге уже начало казаться, что про кафе под черепичной крышей все забыли - и уж точно никто не хочет послушать чужих строк.
В сторону Эсмеральды, ловя потоки воздуха, спланировал бумажный самолетик.

- Спасибо за слова.) Очень здорово знать, что у вас "медное имя" вызвало именно такие чувства: запахи и ощущение чьего-то имени.
Это - мур.. Всмысле, это самое главное, думаю, в демонстрации своих произведений окружающим - реакция..)
Спасибо еще раз.)

Второй самолетик, тоже исчерканный черной ручкой, спланировал на стол к Хигфу. На крыле планэра - ы-ы - самолетика, красовался улыбающийся смайл. Вот такой })))

"Твоя дорога".) Насчет "По-настоящему".. частично. Не все.) Но объяснить.. Б-блин. Это словно на грани неосознанного - складывается из слов, из предложений, из образов. Довольно сильно воспринимались в твоей витражной работе строчки курсивом. Особенно:
"Антракт.
Вновь ты неподвижна, каменея. Пальцы сжимают какой-то лиловый флакон. В горле пересохло, но ты даже не протянешь руку за почти прозрачным, водянистым соком. Изваяние. Мираж властвует в глазах безраздельно. Что же ты?
Ты не здесь.
Звонок."
Этот кусочек.
Но дальше - уже оффтоп, кажется. Не про Мансарду.
А про сравнения.. ух. Обожди пару дней, я сдам-таки экзамен и буду свободен. И смогу этим заняться.)

Сиамец проследил, чтобы самолетики достигли адресатов и вытянулся на полке, то и дело поглядывая на дверь. Ну, а вдруг кто еще придет?

И, подумав, сиамец пару минут спустя отправил новый самолетик Хигфу.

- Вот. Нашел слова. Смотри:
"А потом я повел армии на штурм, пятная страшным узором крови стены. Я бросал и бросал свои легионы на несокрушимый, казалось, камень, жертвуя их неповторимыми жизнями. "
Я не вижу здесь его чувств. Не вижу боли от потери своих людей. Капельку.. капельку боли.
"...жертвуя их неповторимыми жизнями. Я чувствовал смерть каждого из них, словно с пальцев каплями стекала вода. И каждая капля была чужой жизнью. Их лица, их имена - я помнил всех."
или
"...пятная страшным узором крови стены. Она еще долго не будет смыта дождем. Он будет косыми струями хлестать стены, но темные пятна будут напоминанием. Мне. Остальным. И дождь не сможет - не дотянется - смыть следы с моей души. Стереть воспоминания о том, что было совершенно".
Возможно, это косяк миниатюры. Т.е. минимум текста. Но герой сделал все слишком легко.
Вот.
""

Сообщение отредактировал Darkness - 18-08-2009, 17:08

Снова тихонько отворилась дверь Мансарды. Снова прошелестело длинное голубое платье. Наверное, надо ходить в нем сюда всегда, оно так подходит к убранству.
Hel обошла зал по кругу и села у окна.
-Что у нас сегодня за окном? Гроза? Да, давненько не было уже таких сильных гроз, - сразу же после того, как Hel вошла в комнату, ливень хлынул стеной, заблистали молнии. Она успела как раз вовремя.
- Грозы делают наш мир таким необычным. Все так сильно преображается. И, замирая в стробоскопах молний, каждая предыдущая картинка отличается от следующей. Это великолепно. Обожаю грозы.
Небрежно заказав лимонаду, Hel уселась читать, что же сегодня сюда принесли.

Higf
А мне нравится. Даже не знаю, что и сказать. Картинка вполне законченная и ясная. И ничего лишнего нет. В принципе, восторга не вызывает, но нравится.

Wwwolk
Романтик.
Очень романтическое.
Не вижу здесь неразделенной любви, тут другое. Для меня, во всяком случае. Такая тоска по любви, что могла бы быть, но не родилась. Мало ли какие причины. Но может, это написано близкому другу, которого знаешь так близко, что он становится уже братом и не может быть возлюбленным… то есть возлюбленной. Ну, по контексту.

А вот эта строчка

Пусть нам вместе быть не суждено.

Тоже мне видится: «не быть суждено», но это на самом деле банально.

Darkness
Так красиво ведется образ по стиху, море, огонь, темнота, опять огонь, снова тишина, вода и морской огонь в конце.
Так красиво.
Но все-таки морской огонь вызывает недоумение. И, прочитав несколько раз, понимаю, что не именно сам образ, а рифма. То есть, если бы там все было более четко – то образ бы не выпадал, ведь к нему все четко ведется. Но как-то вот так…

И еще раз Higf
А я всегда думала, что тут тоже работает антинакруточная система и вторых постов никогда не пишу, хотя и очень хочется. Так жалею, что недорассказала тогда Торвику, как это так, идти в утре… но это уже личное.

На этот раз ответам сиамцу вполне хватило места на шуршащих непрочных крыльях. Даже на одном самолетике.

Крыло первое.
Да, дальше действительно не про "Мансарду", но в общем ощущение я уразумел - и от работы, и вообще.
Буду ждать.
А почему стихи никогда не редактируешь?

Крыло второе
Версия подтверждает то, что понял из первого самолетика. Образ темного властелина у меня свой, но в данном случае не буду отстаивать единственно верное видение. Мне твой вариант понравился.

Эсмеральда
Спасибо.
Написано было после прогулки. Попалось такое угрюмо-промышленное здание на питерской набережной, и мысль заработала.

Hel
Здесь на отзыв отвечать тоже нечего. А по поводу вторых постов - да нет, пишите, если есть что сказать.

Сиамец несколько взволнованно зашуршал сухими пауками на полке. Подумав, он быстро-быстро сконструировал новую модель планаэра, и пустил бумажное чудо техники в полет в сторону Хигфа.
На крыле красовалась вот так надпись:
"Я тебя не обидел? ^.^"""

Спустя буквально пол минуты на стол упал и второй самолетик, с уже более большим текстом:
"Нет-нет, и все я настаиваю.. Всмысле, авторское видение, Хигф! Мне кажется, оно все-таки должно быть доминантой в создании образа. Вот.. В том плане, что на других нужно опираться..
А-аа!
Я запутался!
*тут должен быть след от когтей*
Я о том, что..ну.. ы-ы.. кажется, я был слишком суров и эгоцентричен. Вот. Извини((
p.s. а стихи...ну.. я ленив( я не люблю подчинять правилам образы - от того и неверное количество слогов, и траблы с ритмом. Т.е. я могу час его писать, но если я его уже написал и сохранил файл, то больше не вернусь к нему.

На столик руэми Hel тоже опустился самолетик:
А что не так с рифмой? Можно - показать.. Я просто не очень понимаю, в чем проблема, мне она кажется..эм..хорошей. Точнее, для моего внутреннего ритма она звучит.

Сообщение отредактировал Darkness - 20-08-2009, 20:23