Мгновенные мысли

Внимание! Здесь, как и на всей улице творцов, надо помещать лишь придуманное вами. Мысли заимствованные постить не стоит.
И также действует правило трех строк. Не кидайте по одной фразе, запишите их и подождите, пока не соберется хоть несколько. А то можно подумать, что с мыслями у некоторых очень туго.
Если заметите чужие мысли у кого-то другого, пишите ему в личку и цензору УТ.
Пока еще не шибко злой, но к тому идущий админ
higf.

Вивьен гуляя по Улице Творцов, отбивая каждый свой шаг тростью увидел соблазнительно стоящюю в теньке ивы лавку, сев на нее он вдруг понял:

Тот, кто пережил трагедию, не был ее героем.

Надписи на надгробиях, чертовски похожи на обьявления о розыске.

Интеллектуальная узость ширится.

Не закостенеть, но и не размякнуть,
оставаться на посту, но и не стоять на месте,
быть гибким, но не сгибаемым,
быть львом, но не звереть,
не быть ни односторонним, ни двуличным-
как все это трудно!

Задумчиво глядя на темную улицу с родной лоджи, девушка перебирала в уме мысли, словно речную гальку в руках. Мысли... Сколько же их родилось за последние недели с момента активного увлечения Японией?.... Но самые яркие две...

Любуясь, человек оставляет красоту себе, созерцая -- передает другим.

Будущее не определено, прошлое забылось. Человек видит лишь настоящее.

Что бы могли услышать игроки в WarHammer, если бы их миниатюры могли говорить:

Я с некрашеными не дерусь!
Погрунтуй мне спинку, пожалуйста.
Я Серый Пророк! Как ты смеешь грунтовать меня черным!
Ну почему ты не можешь красить как твой противник?!
Значит, ты считаешь, что белое с голубым это цвета Хаоса?
Что это ты мне хочешь приделать?!
Ноги скавена, руки гоблина, голова гнома.… Ну и кто я после этого?
Не надо меня здесь сверлить!
Руки у тебя растут оттуда же, куда ты приделал их мне!
Да! Я конверсия! Но в отличие от тебя, - удачная! (Миниатюра - хозяину)
А вот в твоем случае, слово художник произошло от слова ХУДО!
Трудная жизнь у зомби! Всегда еду догонять приходится. (Зомби, преследующие кавалерию)
Розовый ВААГХ?! Слаанеш, спаси нас! (Хаосит, увидевший розовых орков)
Но этот цвет в этом сезоне не модный! (Темный эльф - хозяину)
Не надо ложить меня в коробку c Dark elf Witches!!!
P.S.
И к вампирам тоже не надо!

Люди любят индивидуальность. В этдельных случаях, индивидуальность, непохожесть - признак гения.
Каждый стремится быть не таким, как все. А когда мы влюбляемся, то нам сразу начинает казаться: "Вот, этот человек не похож на других, он индивидуален. За это я его и полюбил(а)". Ну и все в этом духе.
Но почему же ОБЩЕСТВО людей так плохо относится к индивидуумам? Они даже название для них придумали обидное - Белая Ворона.

""""""""""""""""""""""""""""""""""
На последней полевке эльфы были отвратительные. Я теперь уже не знаю, какими они должны быть, но до сих пор осталось ощущение, что те эльфы были какими-то неправильными.

Играть в игру очень легко, когда знаешь как обмануть.

Играть в жизнь становится легко, когда перестаешь различать жизнь и игру.

Усталость признак иссякшей фантазии и заснувшего вдохновения.

- Устал жить? Начни войну!

Дайте мне точку приложения импульса - ко мне, и я переверну землю. И воду. И огонь. И воздух. И всё переверну, только бы было дял чего жить. Не глобальная цель, а сиюминутный порыв, импульс, направивший меня в нужную сторону.
Дайте смысл одному мигу моей жизни, и то, что я сделаю в этот миг, убедит любого, что смысл имела вся моя жизнь.
Дайте дать вам смысл одного мига - и вы поймёте, что такое жить.
Возьмите смысл для одного мига - откуда угодно, и вы наполните смыслом тысячи другим мигов - своих и чужих. Попробуйте рвануть с места в карьер - и не заметите, как взлетите.
Просто попробуйте. Смотрите, как пробую я. Учитесь у меня. Учите меня.
Полетели?

Сообщение отредактировал Scorpion(Archon) - 27-08-2007, 0:31

Жизненный путь - это ветер,несущий тебя словно сухой озябший лист.Ты не знаешь что встретишь на пути,какие препятствия и что ждет тебя за поворотом,но знаешь что в конце концов ты уйдешь навсегда...

В начале жизни мир для тебя видится светлым и добрым,в середине темным и суровым,в конце же жизни мир снова становится светлым и добрым.Так не пора ли и в середине жизни его ценить и наслаждаться каждым вдохом,каждой каплей воды?!

Сообщение отредактировал DarkBlef - 13-09-2007, 21:32

Разорванное платье.
Разорванная девочка на руках большого города. Чужого города, голодного, жаждущего крови и чьих-то мягких золотистых волос.
Маленькая девочка.
Она всего-то стояла на углу, протягивая за милостыней костлявую, как у самой смерти, руку, и мелко дрожала, кутаясь в рваную шаль, которую сняла с умершей давно матери. Она-то как раз никому не мешала.
Маленькая-маленькая девочка. Большой-большой город.
Почему-то чем он больше, тем больше у него шансов отслоиться от населяющих его людей и стать самостоятельным существом. Враждебным человеку существом. Парадокс?
Девочке-то все равно.
Пишут поэты о грязных вонючих помойках, и писатели гордо выливают на серые страницы извращенные в корне образы…
Девочке все равно.
Так всегда было. Так всегда будет. Каждое время припишет этот феномен – «сплин», «декаденство», как хотите, *** возьми, так и называйте! – припишет себе и со стыдливой, но опять же гордостью будет показывать остальным.
А девочке все равно.

Каждую воскресную ночь я ложусь спать, обещая себе, что с завтрашнего дня изменю свою жизнь. И каждый понедельник к концу дня пытаюсь понять, получилось или нет. Обычно не получается. И тогда я задаюсь вопросом - а хотел ли я на самом деле что-то менять? Но не нахожу ответа, потому что твёрдо знаю, что хочу. Но я верю, что в один прекрасный понедельник я всё-таки встану с постели и пойму, что сегодня изменю свою жизнь. И на самом деле её изменю. А значит каждая воскресная ночь - особенная, потому что завтра может начаться совершенно новая жизнь. Сейчас я допишу эти строчки - и снова возьмусь это проверить. Но сперва надо посмотреть в окно.
За окном Мрак и Ночь - любимые собеседницы, две сестры-близняшки, никогда не забывающие меня. За окном Осень - моя королева, которая уже долгие годы принимает меня себе в услужение на три месяца в году. За окном Холод - её злокозненный шут и предатель, всегда готовый переметнуться к Зиме и получить пост её принца-консорта. За окном свет редких огоньков других окон.
Завтра я снова попробую начать новую жизнь. Получится ли? Кто знает. Давайте проверим.

Почему когда половина из них считает меня занудой, другая половина от души смеется над моими шутками? Может быть, стоит сменить круг общения?..

Почему я снова оказалась лишней на этом празднике жизни? У всех вокруг любовь, а у меня так же не получается. Хожу средь них, как какая-то мрачная вдова или старая дева без приданного. Может быть, стоит сменить свой внешний вид?..

Почему вдруг то, что я творю, стало мне больше нравиться? Что переменилось?
И, может быть, не стоит ничего менять?..


Нужно просто подождать немного, и все будет хорошо.

Наверное, то, что мы не ощущаем и не ведем себя с окружающими как сами с собой, не открываем всем своего истинного "Я", - защитная реакция. Значит, так должно быть. И это не лицемерие, не желание обидеть, это - необходимость для нормального существования личности.

Чтобы стать Великой, нужно быть Великой.

Не стоит растворяться в людях. Они могут охладеть к вам, и тогда вы выпадете в осадок...

Люди собирают осень с земли, забивают ее в черные мешки и прячут...

Зная свои недостатки, грех не попытаться стать лучше.

Сообщение отредактировал Suave - 23-11-2007, 23:44

Мгновенная мысль... Остаётся ли она мгновенной, если пронизывает каждое мгновение одного дня, и каждый раз - с новым оттенком или чувством? Или такое можно назвать постоянной мыслью? Или - навязчивой идеей? Не люблю это словосочетание.
Знаете, всегда хочется ухватить мысль в какое-то мгновение - и сохранить её, если она приятная, либо - если неприятная - выбросить.

Почему все приятные мгновения тут же уходят,а все неприятные так долго тянутся? И почему наши мысли всегда сродни этим мгновениям?
Почему? Лично я не знаю. А вы? Если кто знает - скажите. Только правду, а не научную теорию. Они далеко не всегда совпадают, хотя бы для меня самого.

Если я – это я, кто тогда отражается в зеркале?
Говорят, только животные не узнают своего отражения. Моя младшая кошка узнает . Я – нет. Может, я – это моя младшая кошка?

Университет придуман, чтобы всестороннее развивать личность в одном направлении, так я понимаю?
И направление это – тупое следование предписаниям и соц. заказу? Потому что вот уже два года лично мне не дают думать над тем что я хочу, зато вбивают в голову то, от чего меня физически тошнит.
Почему в сентябре холодно, а в декабре – жарко? И почему это уже в порядке вещей?!!

И еще. Когда умирает кошка, люди плачут. Когда умирает человек, ханжески возносят очи к небу и лепечут, что ему теперь лучше, чем нам. Конечно, лучше – он ведь нас не видит.
Страшная осень. Неожиданная и страшная. И еще очень грустная, опавшим листом на сердце – последняя будто..

Зима в этом году - предательница. Так изуродовать осень, отдав её всего пятнадцать дней в году... Это нечестно. Пятнадцать дней золотисто-алого и ярко-зелёного,а потом - удар ледяных клинков, и всё, сбросив через несколько дней серебристые кольчуги, становится грязно-коричневым.
Зима постепенно становится моим кровным врагом.

И да:
Известно одно - если рассказ будит хорошие чувства в читателе, это хороший рассказ; а если плохие - то это плохой читатель

Сообщение отредактировал Scorpion(Archon) - 20-10-2007, 23:19

Мысли вслух.

Как много значения придается одному лишь умению ходить в туалет стоя!

Любить человека – значит отдавать ему самое себя, свою душу и свои чувства. Так что я не могу любить, по причине отсутствия первого, второго и третьего.

Счастье – это блюдо неизменно вкусное, но с разными составляющими.

Всегда есть грань, когда любовь к другим может превратиться в раболепство, а любовь к себе – в эгоистичность.

Жизнь – это танец. А танец одного человека, если это конечно не стриптиз, выглядит глуповато и незаконченно.

Отдавая другим свою душу, не забудьте потребовать расписку.

Для мужчины гибельны шрамы на сердце, а для женщины – на лице. Именно поэтому все обычно происходит наоборот.

Мне противны те люди, которые, порицая гетер физических, сами являются гетерами духовными.

Что бы убить человека, достаточно оружия.
Что бы убить веру человека в самого себя, достаточно неразумной помощи.

Я обожаю искать в людях красоту. Это своего рода мазохизм, ведь видя прекрасное в других, невольно страдаю сам, понимая что не смогу стать такими как они.

В искусстве жалости к самому себе, я достиг невиданной вершины. Как бы теперь с этой вершины слезть…

Самый лучший рецепт от чувства, о котором говорят обычно «переполняет меня радостью и счастьем» - два пальца в рот. Посмотрите, какого цвета это ваше счастье.

Я не мизантроп, я действительно люблю людей, как самого себя. Но так как я в какой-то мере мазохист…

Самое отрезвляющее чувство- знание того, что даже самые прекрасные и великие люди ходят в туалет.

Очаровательность - те же самые пороки, только развитые в той степени, что бы не вызывать чувство отторжения.

Сентиментальность – это глупость, но трогательная глупость.

Если мне понадобится оскорбить человека - я просто вставлю его в систему, лишая индивидуальности в своих глазах, делая его одним из многих.

Любовь – это подарок, который у одних может вызвать щенячью радость, а у других лишь раздражение и натянутое «Ээээ…Спасибо», так что дарите любовь осмотрительно.

Обыденность – наказание за бездействие.

Да, черт возьми, я – моральный урод, бейте меня палками, но помните, что ломая зеркало, вы обрекаете себя на несчастья!

Идеальный мужчина – все как можно больше, кроме живота. Идеальная женщина – все как можно меньше, кроме бюста.

Играйте в жизнь, зная, что у вас есть куча взыскательных зрителей, и у каждого из них за пазухой есть гнилой помидор.

Мужчина – пластилин, что может принимать любую форму под умелым воздействием. Женщина – сложная головоломка, что влечет своими тайнами. И то и другое – развлечение, при правильном использовании.

Пусть тот, кто не согласен со мной, первый бросит в меня пачкой долларов!

Циничная женщина, равно как и сентиментальный мужчина – величайшая гадость допущенная природой.

Иду одна все дальше и дальше, оставляя за собой всё и всех. И так хочется обернуться, вернуться, дотянуться до милых сердцу людей. Но ночная улица кишмя кишит пустотой и одиночеством, и нет рядом никого, кто поддержал бы меня в такой трудный момент.
Встречая людей, я сразу же доверяюсь им так, будто знаю их всю жизнь; стоит мне с ними подольше пообщаться, так я начинаю любить их всем сердцем. Но на этой ночной улице мелькают лишь призрачные силуэты давно забытых мною людей, лишь иногда становящихся достаточно четкими, чтобы разобрать в дымке их лица.
Ночная улица завлекает огнями, увлекает за собой, забирает любое ощущение реальности, и я по этой ночной улице ухожу в Мир Грёз за теми, кого я люблю.

Сообщение отредактировал Brunhild - 30-10-2007, 12:44

Знаете, метро - замечательное место. Почти как зоопарк - много зверушек и все разные.
Вот как-то ползем на Новослободскую: подпрыгивающий вагончик, огоньки какие-то за окнами мелькают, все как обычно. Стою, прислонившись к надписи "Не прислоняться", осматриваюсь от нечего делать, и вдруг...
Ах. Мое сердце.
Чесслово, оно кровью трижды облилось!
Дамочка, молоденькая, маникюр-макияж, в полушубочке чистеньком, и кавалер рядом с ней - аккуратно выбритый мужчина, подтянутый такой, фитнесс-солярий-и даже зубы белые, в костюме отутюженном, и обнимает дамочку за талию одной рукой. В другой руке бутылка. Кока-колы. И смотрят друг на друга, и улыбаются так...
Е-мое, у них даже ботинки были чистые. И штанины внизу - тоже чистые. И вообще все они были такие гладкие и чистые, холеные, как будто сушились где-то на веревочке, а потом - раз, и в метро. По воздуху, не иначе.
А вокруг все остальные... потрепанные какие-то. Несчастные. Невыспавшиеся. Этакие мученики-страстотерпцы. Аж жалко стало.
Пойти, что ли, джинсы постирать?

Сигрид посвящается ;-)

Если вы не согласны со мной – унижайте, унижайте меня! Я лишь зеркало, пусть и кривое, и в отражении вы ничего не увидите кроме своего искаженного лица с разъяренным лицом.

Я сейчас занимаюсь пустословием, а где-то гибнут люди. Это уничтожает меня. Но я бессилен это изменить, поэтому продолжаю пустословить.

Женские романы, читаю как анекдоты. Количество прекрасных образчиков обоих полов, на квадратный сантиметр, просто поражает.

Хороший комплимент не подчеркивает достоинства. Он умалчивает о недостатках.

Иногда кажется, что те, кто создавали меня, нехорошо пошутили. Вложили огромный потенциал, совсем не в те вещи. В ничегонеделание к примеру.

Не могу заставить себя питать уважение к мужчинам. С каждым месяцем своей короткой жизни, все больше убеждаюсь в том, что «прынцы» встречаются лишь в книжках по 17 рупь, с названием вроде «Ураган Любви».

Некоторые люди, которые бахвалятся тем что, снимают розовые очки с глаз других, на самом деле эти самые очки просто выбивают…вместе с глазами.

На вопросы о моей сексуальной ориентации отвечаю так: «Я не хочу и не буду любить мужчин, потому что они скучны и самовлюбленны, и не хочу и не буду любить женщин, потому что они слишком непредсказуемы и тоже самовлюбленны. Именно поэтому предпочитаю тихо почитать книжку, а страсти-мордасти не для меня»

Если жизнь – это большая книга, то навряд ли автор когда-либо получит за нее «Букера».

Все мои «любови» заканчивались и начинались одинаково: «А ты оригинальная личность»- говорили мне в начале с удивлением, а в конце – с сарказмом.

Циник – человек, который смеется над тем, над чем в «нормальном» обществе смеяться неприлично.

Когда я читаю бездарную написанную книгу, я чувствую себя примерно так же, как чувствовал бы себя пуританин, открывший Кама Сутру.

Эротика это как приправа. Чуть-чуть переборщил, и она превращается в пошлость.

Я – Буриданов осел. Мечусь между одинаково невыгодными ситуациями, и в результате получаю по лбу и от той и от другой.

Часто раздумываю – а что было бы, если бы я родился женщиной? С моим характером, думаю я стала бы ярой феминисткой и дожив до того возраста, когда единственное что остается от девичьего – только фамилия, умерла бы пустоцветом.

Все циники- люди очень чувствительные. Так за крепкими створками ракушки, скрывается нежный моллюск. Иногда с жемчужиной.

Быть мудрым – тяжкая задачка. Слава Богу, я не силен в арифметике.

Люди часто путают оригинальность, с иной интерпретацией фразы «непонятно, но красиво».

Не люблю людей, которые говорят мне что я, дескать, «имею мозги». Я слишком зарос пошлостью, что бы толковать эту фразу только в одном смысле.

Да, я - эгоист. Ну и что? Спокойненько наслаждаюсь духовной мастурбацией, и никому не мешаю.

Слово «брак» вызывает у меня панический ужас. Оно отдает запахом носков, борща и нафталина. Все вместе, это вызывает тошноту.

Недоумение у меня вызывают люди, которые говорят: «Я в тебе разочаровался»… А я их обнадеживал?

Я люблю людей не «за что», но «вопреки всему».

Право же, смешно наблюдать за мужчинами рассуждающими о политике, действиях президента и т.п. Создается впечатление, что это такой инстинкт, заложенный еще низколобыми и звероподобными предками. Так и видятся два кроманьонца, тащащих в общину дохлого мамонта, попутно обсуждая новый кризис каменно-бусной валюты, и подъем
цен на наконечники для копий.

Я стараюсь не шутить с женщинами, девушками, девочками, т.к. даже если она улыбается шутке, никогда не догадаешься, смеется ли она над шуткой или над тобой. С мужчинами проще – он либо ржет, либо нет.

Скорее Шут, чем Король, скорее Джекил, нежели Хайд.

Сообщение отредактировал Genazi - 2-11-2007, 7:04

Прежде чем вы все это прочитаете, я хочу сказать несколько слов. Во-первых, сразу скажу, что идея феминизма мне чужда, и я пишу эти мысли вовсе не потому, что считаю, будто бы женщины - венец творения Господа нашего и должны править миром. Во-вторых, все ниже перечисленное вполне можно отнести не только к мужчинам, но и к женщинам тоже. Просто родилась идея именно в таком виде:

• Идеального (читай: без недостатков) мужчины не существует. Просто у кого-то из них недостатков больше, а у кого-то меньше.
  
• Если вы встретили идеального мужчину, не обольщайтесь: просто напросто, он научился скрывать свои недостатки лучше, чем остальные представители сильного пола.

Любопытно, но... Бессмысленная смерть лишает смысла осмысленную жизнь. осмысленная смерть придаёт смысл бессмысленной жизни. Но если смерть осмысленная лишь для тебя, не остаётся ли бессмысленной жизнь, завершённая смертью, которая для других не имела смысла? Кто же решает, есть ли смысл в жизни, если не мы? Но если так, то почемуо нашей смерти и её смысле должны судить другие? И есть ли смысл судить о наличии смысла у жизни и смерти?

Смысл, смысл, смысл... может быть его вообще ни в чём нет. Это самая осмысленная мысль за последнее время.

Мои мысли - мои скакуны! Они несутся вскачь, перепрыгивая через клетки головного мозга, подгоняемые чувствами-жокеями. Веселый хоровод мыслей, маскарад, праздник кружатся в моей голове. И это весь день, с того момента как я просыпаюсь и до того, когда я отправляюсь к Морфею.
Они приносят мне радость и печаль, задумчивость и боль, но они мне что-то приносят...
Смотришь на елку и думаешь "Сколько там колючек?". И новая мысль присоединяется к гулянью.
Сколько людей мыслят одинаково? И сколько одинаковых людей?
Кто придумал шнурки? И почему они все время развязываются?
Зачем космонавты летают в космос? Что все-таки они там делают?
Почем на рынке картошка?
Завтра будет дождь. И контрольная по физике!
Кошка съела обертку от конфеты. Не смешно...
Маразм - это всегда признак старости?
На Новый год будет оливье и много вкусного.
Когда люди умирают, что они чувствуют боль или облегчение?
Куда исчезают души?
И много других мыслей глупых и серьезных. И каждый день в голове звучат ритмы самбы и мысли весело отплясывают латино-американские танцы. Так и хочется повесить на голове табличку "Добро пожаловать в Бразилию!"