Сквер поэтов

На город неспешно опускался вечер, листва деревьев и яркие скамеечки тонули в тенях. В сквере еще царила тишина.
Здесь по вечерам собирались те, кто просто любил читать - или слушать - стихи... свои и чужие...
Она пришла сюда первой. Огляделась. Нет, никого кругом. А нужно ли это?..
Она вытащила из кармана помятый листок и прочитала тихо:

Отражение

Глаза в глаза,
Рукой об руку,
В твоих очах – моя слеза,
И голос твой
Ожившим звуком,
В моих устах – твои слова.

В твоих руках –
Огонь надежды
В моих – лишь мертвой лампы жар,
Мой свет фальшив
Он гаснет прежде,
Чем сгинет твой ночной кошмар.

В моих делах –
Твое движенье,
Моя душа – в твоем тепле,
Поверь, ведь я –
Лишь отраженье,
Застывший призрак на стекле...

За критикой - в "Башню гарпий". За дружеской беседой - в Мансарду (ПМ Соуль и Darkness).
Здесь только творчество.
Джет

Сообщение отредактировал higf - 19-03-2011, 14:11

Моё первое стихотворение, поэтому не судите строго(давно это было просто недавно его нашёл)

Щебечат птицы,
И слышен ветра свист,
Как жаль,
Но мы уже не вместе.
Быть может через пару лет
Друг друга взгляд мы вновь увидим
Но к сожалению не здесь,
А где-то там в
Неведомом нам мире
И там мы будем танцевать,
Гулять с тобою до утра
И нам не кто не сможет помешать,
Но это будет не сегодня,
Но всё равно я буду ждать.

***
-Сначала. Опять. Ты рыдаешь нарочно,
Ты знаешь, ведь слабость… Чувство порочно!
Ты снова и снова грустишь и страдаешь,
Ведь жизнь хороша! Ты, наверное, знаешь.
-Наверное, знаю. Возможно, прекрасна,
Но дорога по ней трудна и опасна.
За каждым распутьем – новый погост.
Ошибся однажды – путь твой стал прост.
-Может быть, стал, а может, сначала!
Ты проигравших таких не встречала.
Возможно смятенье, возможна ошибка.
-Твое объяснение глупо и зыбко.
Сожгут – на удачу. Еще покричат.
Слова, ты же знаешь.… Они не горят.
-Твои не горят. А их тонут в воде.
Тебе ли грустить на сожженной земле?
Тебе ли рыдать над сгоревшим костром?
Все будет сначала….
-Все будет. Потом.

Рыцарь, вор и бард.

В таверне у большой дороги
Собрались рыцарь, вор и бард.
Они сидят за кружкой эля,
О смысле жизни говоря.
«Не будет счастья и покоя
Моей душе во век веков
Коль не разрушу я рукою
Любимой каменных оков!»
Так говорил отважный рыцарь,
Прижав к доспехам на груди
Портрет прекрасной сеньориты,
Шепча признания в любви.
«Я для нее достану небо,
Я для нее низвергнусь в Ад!
Чтоб быть с моей любовью вместе
Вернуть ее хочу назад!»
На жар его речей любовных,
И судорожный блеск в глазах
Вор отвечал с улыбкой злобной,
Вертя серебряник в руках.
«Твоя любовь чиста и ясна,
И, верно, ждет тебя она
В объятиях слуги-красавца
Тоски и верности полна!»
И рыцарь весь залился краской,
А бард лишь усмехнулся вскользь,
Вор только тихо посмеялся
И продолжал уже всерьез.
«Ведь много я живу на свете,
И знаю я уже давно -
Давать любовные обеты
И бесполезно, и смешно!
А что на свете будет вечно –
Так это злато с серебром,
И можно быть тогда беспечным,
Коль мыслишь о себе одном!»
На это рыцарь хмуро фыркнул,
И, хлопнув по столу рукой,
В ответ улыбке ядовитой,
Он разговор повел такой:
«Но если быть себялюбивым,
То мало чести будет в том,
Чтоб жить тоскливо и лениво,
И слыть продажным и вором!»
Вор только мрачно ухмыльнулся,
В руке его сверкнула сталь,
И тут же в стол, звеня, воткнулся
Блестящий маленький кинжал.
«Ты можешь заработать славу
Своим трудом, маша мечом,
Но смерть легко пошлет в награду
Кинжал убийцы за плечом»
Бесстрашный воин собирался
Ответ гневливый дать вору,
Но тут уж юный бард вмешался,
Стаканом стукнув по столу.
«Ну, право, хватит, мы в таверне,
А не в лесу среди зверей!
Должны, я думаю, мы верно
Блюсти приличия людей!»
И вор, и рыцарь, присмирев,
Последний раз сверкнув глазами,
Друг друга грозно обозрев,
Смирились, поведя плечами.
«Вот что скажу вам, господа,
Вся сила кроется в пути,
Проходишь страны, города
И счастье кружит впереди.
Когда дорога пред тобой
Вплетется в кружево судьбы,
Тогда лишь ты поймешь какой
Ты жребий должен был нести.
Когда глядишь ты в небеса,
И песню звонкую поешь,
Тогда, друзья мои, тогда
Свое ты счастье обретешь!
Не нужно будет серебро,
Не нужен будет твой обет,
Когда свобода все равно
Тебе заменит целый свет!
Когда тебя ведут ручьи,
И птицы радостно поют,
Тогда без крыльев полетишь
В небесный радостный уют!
Отраду милую найдешь
Себе ты в каждом городке,
И только песню запоешь –
Звенит монетка в кошельке!»
Так юный бард наш рассуждал,
И снова в нем поэт проснулся,
Но храбрый рыцарь все молчал,
А вор лишь жестко усмехнулся.
«Малыш, еще ты слишком юн,
Тебе все кажется прекрасным,
А наш серьезный зрелый ум
Все видит мудро, четко, ясно »
Так рыцарь отвечал, и встал
Из-за стола, готовый к схватке.
Свою он лошадь поседлал,
И вдаль умчался без оглядки.
«Послушай старого хорька,
Смотри вокруг трезвей и цепче,
Судьба не будет так горька,
И будут узы счастья крепче.»
Так прошептал на ухо вор,
И, эль допив, ушел на дело,
А бард, мешок дорожный взяв,
Пошел другой дорогой смело.
Таверна эта до сих пор
Хранит воспоминанье дней,
Когда здесь рыцарь, бард и вор
Судили о судьбе своей.

Черный свет струится из растрескавшегося неба.
Падает на тени моих прошлых жизней.
Согревает их серые души.
Дразнит надежду бликами на клыках.
Бьет полночь. Ночь впивается дню в загривок.
Звезды царапают мои глаза. Они
Видеть устали, но не могут не смотреть
На пыль мечты, перемолотой в жерновах жизни.
Дни идут строем. Один за другим.
Мой личный легион смерти. И я его центурион.
Первый среди равных в очереди за стрелой
С опереньем из сказок, что поет земля,
Принявшая сотни таких, как я.
Глупцов, что хотели Валгаллы здесь и сейчас.
И чтобы сердце билось в унисон древним маршам…
Лишь ветер поет ту песню, которую
В сердце готов поселить.
Играет в проемах разбитых окон.
Шепчет сквозь трещины расколотых черепов.
Манит шелестом опавших листьев,
Что стали единой формой для тех,
Кто не смог не сумел и не выстрадал.
Прилег отдохнуть, да так и остался
В промозглых покоях своей вечной осени.

Сообщение отредактировал Овернский Клирик - 2-10-2005, 10:55

А эпиграммы-дразнилки-экспромты принимаются?

ТОРВИК И МЫШАРА --
СЧЕТОВОДОВ ПАРА!

"Ритм сочтем по пальцам мы
И пригоним к норме!
На фиг образы и смысл!
Форма-форма-форма!

Мы развинтим по слогам
Опусов страницы.
Ведь важнее клетка нам,
Чем в той клетке птицы!"

Примечание:

Неуклюжая строка
"Чем в той клетке птицы" --
Это мой подарок вам:
Чтоб в нее вцепиться!

Дым, сигареты пепел…
Он обжигает кожу рук.
Я лишь одна из тех подруг –
Рассказ о них ведешь весь вечер.
Не замечаешь боли в пальцах,
Ты увлечен воспоминаньем.
Сквозь дым я чувствую признанья.
Уже давно вокруг нас танцы,
А мы с тобой сидим одни,
Не замечая лица, шум.
Ты говоришь про тот костюм,
И те зажженные огни…
Я слушаю тебя, мне больно,
Но никогда ты не узнаешь
О том, что в душу попадаешь
Кинжалом мыслей тех погони.
Ты перечислил имена –
Я их запомнила надолго.
Их всех описываешь колко,
Они все для тебя игра.
Дым, сигареты пепел..
Он обжигает кожу рук.
Я знаю всех твоих подруг
И вижу свое счастье в этом.

Бабка Гульда, это супер! Конечно принимаются. Вдохновленная Вашим примером я тут решила в помощь всем нашим талантливым поэтам выдать инструкцию, как извести грызунов, меня в частности. Вот запоминайте:

Если знаешь, что она
Гадость и зараза,
Обругай ее с утра
И в обед два раза.

Способ верный знаем мы
Для борьбы с мышами:
Надо о делах своих
Написать стихами.

Чтобы мышку извести
Надо постараться:
Каждый день стихи плести
И не отвлекаться.

Кто такие эти мыши, чтоб указывать поэтам?
Ведь работать над собою нужно только идиотам!

А теперь вредные советы, которым непременно надо следовать, если мышь - ваш враг. В стиле Григория Остера.

Чтобы мыши утереть
Ее нос наверняка,
Ни за что нельзя умнеть,
А упорно гнуть свое.

Если вам осточертела
Мышь с ее советами,
Смело низьте ей харизму,
Заслужила, гадина.

Если вы в своем таланте
Не уверили мышу.
Знайте, это довод в пользу
Полной глупости ее.

Добавлю экспромтом ещё парочку советов:

Если критик ахинею
Написал про ваш шедевр,
Срочно стукните админу
Тут же критик огребёт.

Если тычут на размер вам,
Говорят, что ритм слаб,
Вы кричите - "Я не Пушкин,
Я всё это перерос"

Сообщение отредактировал Torvik - 30-09-2005, 8:19

Если у вас еще остались парочка килограмм свинца - пожалуйста, меня первым номером к стенке.
Преступление: графоманство. Ни рифмы ни смысла. Постоянно.
наказание: два года непрырывного расстрела.
Плюс: без обид народ, но до Остера вам далеко.
Светом полной луны
Отражаясь в воде,
Ты явился во тьме,
Словно ночи посланник.

Звездным светом горят
Очи, демона ветра,
Красный плащ за спиной-
Феникс крылья дарил.

Сторк ив Аль Иан
Демон ветра в пустыне
Демон Аист Иван
Повелитель огня...

Мой грустный ангел встань у изголовья,
Прочти, написанное, на ковре опавших листьев,
Там смех звенел, отравленный любовью.
И этот смех теперь, увы, не мыслим.

Мой грустный ангел прочитай молитву
О бедной и несчастной королеве.
Ты помнишь то, что нами позабыто?
Как пахнет и цветёт весною клевер?

Мой ангел грустный тронь мои ресницы.
Прошу тебя, постой у изголовья.
Взгляни наверх, Там улетают птицы.
Там смех звенит, наверное, с любовью.

Постой намного, прикрывая веки.
Ведь это числится в твоём небесном ранге.
Что нет во мне, обычном человек,
Чтоб полюбил меня мой грустный ангел?

Там на полу, в закрытой комнате
Царила пасмурная осень.
И ветер выл так жалко, помните,
Как он листву в окошко бросил?

Там у уголке, под стон молитвы,
Царила пасмурная осень.
А за окном кипела битва
И в волосы кидала проседь.

Она угрюмая вставала
И в листопадное смятенье,
Чужие письма посылала,
За холод не прося прощенье.

Чудь запоздалость комплимента
Она встречала гордым взглядом,
А в волосах чернела лента.
Чужой ей жалости не надо.

Её объятья пахнут дымом,
Её глаза полны дождями.
Она пришла необратимо,
Она растаяла меж нами.

Там на полу, в закрытой комнате
Царила пасмурная осень.
И он ушёл однажды, помните,
Меня он с листопадом бросил.

На бумагу ложатся чужие слова.
Чужие мечты на безмолвных листах.
А всё же, разлука, наверно, права,
Что в сердце впустила неведомый страх.

Гром прогремел, словно смерти пророчество
А там, вдалеке, всё поют соловьи,
Всё славят и славят моё одиночество,
В стихах вспоминают разлуки мои.

Как трудно мне слышать их скорбное пенье
Хотя они правы, что это влюблённость.
Как странно смотреть на своё отраженье
И видеть в глазах лишь опять обречённость.

Пусть раньше они и сияли, как звёзды.
Но как это чувство зовётся? Любовь?
Не знаю. Наверное, все-таки поздно
Для пылких объятий, не сказанных слов.

Наверное, поздно, чтоб просто оставить
Ведь время опять ускоряет свой бег.
Как жаль, что со мной не сумел ты растаять,
Не смог ты понять, что и я человек.

Ты сердце мне ранил. О, боже, как близко.
Ещё пару слов и, наверное, смерть.
Разбитым мечтам ты поставь обелиски,
Немного цветов, на могильную твердь.

Никто...
Для тебя нет путей,
Для тебя нет дверей.
Для тебя нету книг,
Для тебя - только миг.

Нету в жизни твоей
Ни сердец ни ключей,
Нет секунд и минут -
Все обратно идут.

Нет огня, и нет света,
Нет любви без ответа.
Есть лишь знак и свеча,
Есть душа... Но ничья.

Есть лишь листья и холод,
Есть мечтанья и солод.
Есть костер и зола:
Ведь так было всегда.

Есть колючий свед звезд,
Есть бескрайний погост.
Есть мольба и почаль.
Никому тебя больше не жаль.....

Ночь.

Чуть слышен нежный шелест слов,
Уже не чувствую я времени теченье…
Коснулся мира ночи теплый кров,
И ощутимо лишь застывшее мгновенье.

В кристальном воздухе, как звон бокала,
Печальным эхом стихнет каждый звук,
Укутав землю мягким покрывалом
Загадки сонного молчанья… Вдруг

Звезда на темном бархате небесном
Появится, таинственно мерцая и маня
К мирам, далеким и таким чудесным,
И холодком чуть обнажая путь, зовя…

На растерзание... Вам, дамы и господа...

Мы с тобой неловко, так небрежно
Уничтожили собственный рай.
Не заметили, нечаянно, конечно,
Что внезапно вышли мы на край.

И вокруг лишь тень, огонь и муки,
Заледенела в венах наших кровь.
А в груди сгорает сердце... Крики. Крики!
Плач младенца слышу вновь и вновь...

Я молю: остановись, послушай.
Зачем друг друга продолжаем убивать,
Зачем мы жизнь и душу рушим,
И почему мы не хотим понять?

Очнись же! Мы ведь не враги,
И оступиться может каждый.
Прошу я понимания, твоей любви,
И пусть нам небо путь укажет.

Зимнее утро.

Мерцают еще не потухшие звезды,
Бледнеет холодного месяца серп.
Прозрачною свежестью воздух морозный
Встречает зардевшийся робкий рассвет.

Сквозь мутную призму туманного утра
Алеет неразличимая нить вдалеке.
Так быстро и мягко, как белая пудра,
Легкий снежок припорошил лед на реке.

Бескрайнее поле обманом незримым
Застывшее небо, искрясь, отразит,
Лишь сонное солнце движеньем невинным
Лучистое золото вдруг обронит.



ЗЫ. Torvik, спасибо за критику. Приму во внимание. Насчет кавалера: любовь вообще злая штука... Каждый жест любимого человека (даже если он проявление хамства или бессмыслицы) становится чем-то святым и родным. Недостатки превращаются в достоинства... безусловно, иллюзорные.

ОСЕНЬ
золотится деревьев листва
облака проплывают над нами
и бросается, будто словами
увядающая бузина
лист кружится, как будто танцуя
в вальсе с ветром безумным несясь
небо думает, тучи нахмуря
с ветки капля дождя сорвалась
разбежались, рассыпались туго
бусин сонм с ожерелья дождя
приласкав разнотравие луга
и, конечно, забыв про меня
то пришла долгожданная осень,
рассыпая багрянец и медь
в золотистом венке из колосьев
что в полях торопятся созреть


мы еще сойдемся в бою,
засверкают кинжалы и шпаги,
как свидетельства нашей отваги
нам клинки свою песню споют

Девушка гуляла по скверу, размышляла о жизни и на ум ей пришли строки...

Не надо торопить свою судьбу.
Мы так порой нетерпеливы.
Мы мучаем себя, своих друзей.
Становимся угрюмы, молчаливы.
Душой страдаем и на зло себе
Мы над нелепостью своей смеёмся.
Грустим, мечтаем о любви,
Когда одни с собою остаемся.
Мы часто верим в чудеса,
А настоящему не верим.
Любимых вспоминая голоса,
Чужие открываем двери.


и она грустно улыбнулась...

Сообщение отредактировал Astarta - 5-10-2005, 5:17

Тяжело, до какой-то горечи,
До какой-то ненужной слабости,
Плакать горько в тиши полночи,
Плакать тихо, шептать гадости.

На полу вспоминать объятия,
Вспоминать чуть припухшие губы,
И лежать, словно счастья распятие.
Расставанье, как это грубо.

И обидно за все мечтание,
Что опять нет других точек зрения.
Он сказал, что ничто расстояния,
Он шептал, что ничто измерения.

Всё равно, до какой-то усталости,
До какой-то ленивой скуки,
В расставанье есть что-то от старости,
Из-за неё происходят разлуки.

]

Добавлено:
Не спать. Мне не нужна тишина,
Что снайпером метит в открытую спину.
А за окном светит крошка – Луна,
Открытая на половину.

Тихо. Опять прозвучали цитаты,
Что станут со временем едкою пылью.
Вновь тишина. Это мы виноваты,
Пусть не всё время, но всё же стабильно.

Пусто. Пора нам искать откровенья,
Вечное право иметь многоточье.
А за спиной пробираются тени.
Память, увы, штука неточная.

Грустно. Сгущаются сумерки,
Что укрывают мир, словно кровать.
Вновь тишина и как будто мы умерли.
Вновь тишина, но уж лучше не спать.

Сообщение отредактировал Эсанти - 5-10-2005, 16:26

Нага задумчиво теребила веточку мейхуа, непонятно откуда здесь взявшуюся. Взор ее был направлен куда то очень далеко, за горизонты понимания смертных, да и бессмертных тоже. Внезапно улыбнувшись она обвела взглядом окружающих.
- Ну чтож, решила я покинуть эту улицу. Временно, не радуйтесь. Решила занятся изучением стилей сочинения разных народов мира. И их характеристиками и способом построения( кстати если кто знает где можно это найти - буду благодарна). Да и прошу извинить меня, если сможете. Ну а пока...
Ехидный взор скользит по окружающим в поисках одной фигуры. Найдя ее среди творцов нага усмехнулась.
- Повредничаю под конец.

Мое тебе почтенье
Мой милый сударь Торвик.
Скажи ж, как настроенье
И как идут дела?
Скажи что обругал ты
На улице поэтов,
Поведай, что сегодня
Опять ты начудил?
Поведай мне легенду
О демонах и троллях,
Поведай и о небе
Куда стремлюсь в мечтах.
Но чтоже, милый сударь,
Ты вновь стоишь, белея?
Куда пропал твой голос,
И все твои слова?
Скажи же, не стесняйся
(Я знаю что ты можешь),
Но сударь, умоляю:
Пишите на ПМ...

Тайна твоего имени
Очарование твоих речей
Резкость смешанная с юмором
Все это только о тебе.
И знай - я буду в бешенстве
Коль не внемлишь моим словам.

Ну а тем кто будет здесь писать могу сказать словами известного поэта:
Написанны мои стихи не очень гладко:
Порой в них связи нет, порою нет порядка.
Но я тебе их шлю, чтоб получить твои
Стихи, в которых нет и тени недостатка.

Сообщение отредактировал Айлинда Анатиэлла - 5-10-2005, 17:23

Девушка сидит на скамейке и пишет в тетради тому, кто никогда, может быть, не прочтёт эти стихи, кому это неинтересно, кого нет рядом и уже никогда не будет...

Когда-нибудь ты всё поймёшь:
Что было счастьем, что грехом.
Зачем на свете ты живешь,
В чем повезло и где твой дом.
Ты, вдруг, проснувшись среди ночи,
В своей душе найдёшь дыру
И жизнь покажется короче
И дальше жить невмоготу.
Ты просто так опять прочтёшь
Мои бездарные стихи.
И, может быть, тогда поймешь
В чем было счастье, в чем грехи.


-А зачем?-думает она и уходит...

Айлинда Анатиэлла
Смеяться над собой - хорошее качество. Чтобы понять этот стих не надо знать Вашего брата. Надо уметь нормально выражать свои мысли, чего Вам, простите, на мой скромный взгляд, пока не дано. Тренируйтесь. Такие стихотворения, как Вы выложили выше - это не для всех, это для себя, в ящик и , извините. подальше. Можно показать родственникам - они порадуются. Но хоть сколько-нибудь серьезной критики Ваше творчество, простите, не выдерживает.
Если Вы будете апеллировать к "посвящению" - умоляю, прочтите хотя бы посвящения Ахматовой, Гумилева.. да любых поэтов!.. Чтобы понять, как автор относится к тому, кому посвящает свое произведение, совершенно не нужно знать ни автора, ни адресата послания. В частности, знание сути отношений, умение сопрягать строки и события этих отношение лишь _помогает_ увиедть нечто бОльшее, нежели дано увидеть простым взглядом, добавляет глубины смысла, а не расставляет все непонятное на свои места, как в Вашем случае.
Простите ради всего святого.

На растерзание отдаю несколько своих четверостиший. кажется, сюда еще не выкладывала. Да, сразу скажу - стараюсь (обычно) уложиться в 4 строки. Но их готова "вылизывать" до потери пульса.


***
Утратив радость комплексной морали,
Впустила в душу шерстяную осень.
А осень что ? Лишь отблески печали,
Да неба изничтоженного проседь.


***
Бьется птица в стекло небес,
Синим зеркалом стынет море...
Ну какой же вселился бес
И фальшивит в душевном хоре?

Предварительный разбор "полетов":
1) осень-проседь. Не совсем четкая рифма, но я сознательно поступаюсь ею за-ради смысла.
2) в первоначальном варианте строка "А осень что? - Лишь отблески печали" выглядела как "А осень что? - Лесные маскрады". Первый вариант мне нравился больше, но пожертвовала образом ради сомнительной рифмы. В любом случае, вариантов два (пока). Продолжаю думать.
3) "радость комплексной морали" весьма сомнительна. Сожалеть о ее утрате - жестко. Надеюсь, что господа критики поймут вложенный в строку сарказм.

по второму, равно как и по первому, жду замечаний.