Сквер поэтов

На город неспешно опускался вечер, листва деревьев и яркие скамеечки тонули в тенях. В сквере еще царила тишина.
Здесь по вечерам собирались те, кто просто любил читать - или слушать - стихи... свои и чужие...
Она пришла сюда первой. Огляделась. Нет, никого кругом. А нужно ли это?..
Она вытащила из кармана помятый листок и прочитала тихо:

Отражение

Глаза в глаза,
Рукой об руку,
В твоих очах – моя слеза,
И голос твой
Ожившим звуком,
В моих устах – твои слова.

В твоих руках –
Огонь надежды
В моих – лишь мертвой лампы жар,
Мой свет фальшив
Он гаснет прежде,
Чем сгинет твой ночной кошмар.

В моих делах –
Твое движенье,
Моя душа – в твоем тепле,
Поверь, ведь я –
Лишь отраженье,
Застывший призрак на стекле...

За критикой - в "Башню гарпий". За дружеской беседой - в Мансарду (ПМ Соуль и Darkness).
Здесь только творчество.
Джет

Сообщение отредактировал higf - 19-03-2011, 14:11

А эпиграммы-дразнилки-экспромты принимаются?

ТОРВИК И МЫШАРА --
СЧЕТОВОДОВ ПАРА!

"Ритм сочтем по пальцам мы
И пригоним к норме!
На фиг образы и смысл!
Форма-форма-форма!

Мы развинтим по слогам
Опусов страницы.
Ведь важнее клетка нам,
Чем в той клетке птицы!"

Примечание:

Неуклюжая строка
"Чем в той клетке птицы" --
Это мой подарок вам:
Чтоб в нее вцепиться!

Дым, сигареты пепел…
Он обжигает кожу рук.
Я лишь одна из тех подруг –
Рассказ о них ведешь весь вечер.
Не замечаешь боли в пальцах,
Ты увлечен воспоминаньем.
Сквозь дым я чувствую признанья.
Уже давно вокруг нас танцы,
А мы с тобой сидим одни,
Не замечая лица, шум.
Ты говоришь про тот костюм,
И те зажженные огни…
Я слушаю тебя, мне больно,
Но никогда ты не узнаешь
О том, что в душу попадаешь
Кинжалом мыслей тех погони.
Ты перечислил имена –
Я их запомнила надолго.
Их всех описываешь колко,
Они все для тебя игра.
Дым, сигареты пепел..
Он обжигает кожу рук.
Я знаю всех твоих подруг
И вижу свое счастье в этом.

Бабка Гульда, это супер! Конечно принимаются. Вдохновленная Вашим примером я тут решила в помощь всем нашим талантливым поэтам выдать инструкцию, как извести грызунов, меня в частности. Вот запоминайте:

Если знаешь, что она
Гадость и зараза,
Обругай ее с утра
И в обед два раза.

Способ верный знаем мы
Для борьбы с мышами:
Надо о делах своих
Написать стихами.

Чтобы мышку извести
Надо постараться:
Каждый день стихи плести
И не отвлекаться.

Кто такие эти мыши, чтоб указывать поэтам?
Ведь работать над собою нужно только идиотам!

А теперь вредные советы, которым непременно надо следовать, если мышь - ваш враг. В стиле Григория Остера.

Чтобы мыши утереть
Ее нос наверняка,
Ни за что нельзя умнеть,
А упорно гнуть свое.

Если вам осточертела
Мышь с ее советами,
Смело низьте ей харизму,
Заслужила, гадина.

Если вы в своем таланте
Не уверили мышу.
Знайте, это довод в пользу
Полной глупости ее.

Добавлю экспромтом ещё парочку советов:

Если критик ахинею
Написал про ваш шедевр,
Срочно стукните админу
Тут же критик огребёт.

Если тычут на размер вам,
Говорят, что ритм слаб,
Вы кричите - "Я не Пушкин,
Я всё это перерос"

Сообщение отредактировал Torvik - 30-09-2005, 8:19

Если у вас еще остались парочка килограмм свинца - пожалуйста, меня первым номером к стенке.
Преступление: графоманство. Ни рифмы ни смысла. Постоянно.
наказание: два года непрырывного расстрела.
Плюс: без обид народ, но до Остера вам далеко.
Светом полной луны
Отражаясь в воде,
Ты явился во тьме,
Словно ночи посланник.

Звездным светом горят
Очи, демона ветра,
Красный плащ за спиной-
Феникс крылья дарил.

Сторк ив Аль Иан
Демон ветра в пустыне
Демон Аист Иван
Повелитель огня...

Мой грустный ангел встань у изголовья,
Прочти, написанное, на ковре опавших листьев,
Там смех звенел, отравленный любовью.
И этот смех теперь, увы, не мыслим.

Мой грустный ангел прочитай молитву
О бедной и несчастной королеве.
Ты помнишь то, что нами позабыто?
Как пахнет и цветёт весною клевер?

Мой ангел грустный тронь мои ресницы.
Прошу тебя, постой у изголовья.
Взгляни наверх, Там улетают птицы.
Там смех звенит, наверное, с любовью.

Постой намного, прикрывая веки.
Ведь это числится в твоём небесном ранге.
Что нет во мне, обычном человек,
Чтоб полюбил меня мой грустный ангел?

Там на полу, в закрытой комнате
Царила пасмурная осень.
И ветер выл так жалко, помните,
Как он листву в окошко бросил?

Там у уголке, под стон молитвы,
Царила пасмурная осень.
А за окном кипела битва
И в волосы кидала проседь.

Она угрюмая вставала
И в листопадное смятенье,
Чужие письма посылала,
За холод не прося прощенье.

Чудь запоздалость комплимента
Она встречала гордым взглядом,
А в волосах чернела лента.
Чужой ей жалости не надо.

Её объятья пахнут дымом,
Её глаза полны дождями.
Она пришла необратимо,
Она растаяла меж нами.

Там на полу, в закрытой комнате
Царила пасмурная осень.
И он ушёл однажды, помните,
Меня он с листопадом бросил.

На бумагу ложатся чужие слова.
Чужие мечты на безмолвных листах.
А всё же, разлука, наверно, права,
Что в сердце впустила неведомый страх.

Гром прогремел, словно смерти пророчество
А там, вдалеке, всё поют соловьи,
Всё славят и славят моё одиночество,
В стихах вспоминают разлуки мои.

Как трудно мне слышать их скорбное пенье
Хотя они правы, что это влюблённость.
Как странно смотреть на своё отраженье
И видеть в глазах лишь опять обречённость.

Пусть раньше они и сияли, как звёзды.
Но как это чувство зовётся? Любовь?
Не знаю. Наверное, все-таки поздно
Для пылких объятий, не сказанных слов.

Наверное, поздно, чтоб просто оставить
Ведь время опять ускоряет свой бег.
Как жаль, что со мной не сумел ты растаять,
Не смог ты понять, что и я человек.

Ты сердце мне ранил. О, боже, как близко.
Ещё пару слов и, наверное, смерть.
Разбитым мечтам ты поставь обелиски,
Немного цветов, на могильную твердь.

Никто...
Для тебя нет путей,
Для тебя нет дверей.
Для тебя нету книг,
Для тебя - только миг.

Нету в жизни твоей
Ни сердец ни ключей,
Нет секунд и минут -
Все обратно идут.

Нет огня, и нет света,
Нет любви без ответа.
Есть лишь знак и свеча,
Есть душа... Но ничья.

Есть лишь листья и холод,
Есть мечтанья и солод.
Есть костер и зола:
Ведь так было всегда.

Есть колючий свед звезд,
Есть бескрайний погост.
Есть мольба и почаль.
Никому тебя больше не жаль.....

Ночь.

Чуть слышен нежный шелест слов,
Уже не чувствую я времени теченье…
Коснулся мира ночи теплый кров,
И ощутимо лишь застывшее мгновенье.

В кристальном воздухе, как звон бокала,
Печальным эхом стихнет каждый звук,
Укутав землю мягким покрывалом
Загадки сонного молчанья… Вдруг

Звезда на темном бархате небесном
Появится, таинственно мерцая и маня
К мирам, далеким и таким чудесным,
И холодком чуть обнажая путь, зовя…

На растерзание... Вам, дамы и господа...

Мы с тобой неловко, так небрежно
Уничтожили собственный рай.
Не заметили, нечаянно, конечно,
Что внезапно вышли мы на край.

И вокруг лишь тень, огонь и муки,
Заледенела в венах наших кровь.
А в груди сгорает сердце... Крики. Крики!
Плач младенца слышу вновь и вновь...

Я молю: остановись, послушай.
Зачем друг друга продолжаем убивать,
Зачем мы жизнь и душу рушим,
И почему мы не хотим понять?

Очнись же! Мы ведь не враги,
И оступиться может каждый.
Прошу я понимания, твоей любви,
И пусть нам небо путь укажет.

Зимнее утро.

Мерцают еще не потухшие звезды,
Бледнеет холодного месяца серп.
Прозрачною свежестью воздух морозный
Встречает зардевшийся робкий рассвет.

Сквозь мутную призму туманного утра
Алеет неразличимая нить вдалеке.
Так быстро и мягко, как белая пудра,
Легкий снежок припорошил лед на реке.

Бескрайнее поле обманом незримым
Застывшее небо, искрясь, отразит,
Лишь сонное солнце движеньем невинным
Лучистое золото вдруг обронит.



ЗЫ. Torvik, спасибо за критику. Приму во внимание. Насчет кавалера: любовь вообще злая штука... Каждый жест любимого человека (даже если он проявление хамства или бессмыслицы) становится чем-то святым и родным. Недостатки превращаются в достоинства... безусловно, иллюзорные.

ОСЕНЬ
золотится деревьев листва
облака проплывают над нами
и бросается, будто словами
увядающая бузина
лист кружится, как будто танцуя
в вальсе с ветром безумным несясь
небо думает, тучи нахмуря
с ветки капля дождя сорвалась
разбежались, рассыпались туго
бусин сонм с ожерелья дождя
приласкав разнотравие луга
и, конечно, забыв про меня
то пришла долгожданная осень,
рассыпая багрянец и медь
в золотистом венке из колосьев
что в полях торопятся созреть


мы еще сойдемся в бою,
засверкают кинжалы и шпаги,
как свидетельства нашей отваги
нам клинки свою песню споют

Девушка гуляла по скверу, размышляла о жизни и на ум ей пришли строки...

Не надо торопить свою судьбу.
Мы так порой нетерпеливы.
Мы мучаем себя, своих друзей.
Становимся угрюмы, молчаливы.
Душой страдаем и на зло себе
Мы над нелепостью своей смеёмся.
Грустим, мечтаем о любви,
Когда одни с собою остаемся.
Мы часто верим в чудеса,
А настоящему не верим.
Любимых вспоминая голоса,
Чужие открываем двери.


и она грустно улыбнулась...

Сообщение отредактировал Astarta - 5-10-2005, 5:17

Тяжело, до какой-то горечи,
До какой-то ненужной слабости,
Плакать горько в тиши полночи,
Плакать тихо, шептать гадости.

На полу вспоминать объятия,
Вспоминать чуть припухшие губы,
И лежать, словно счастья распятие.
Расставанье, как это грубо.

И обидно за все мечтание,
Что опять нет других точек зрения.
Он сказал, что ничто расстояния,
Он шептал, что ничто измерения.

Всё равно, до какой-то усталости,
До какой-то ленивой скуки,
В расставанье есть что-то от старости,
Из-за неё происходят разлуки.

]

Добавлено:
Не спать. Мне не нужна тишина,
Что снайпером метит в открытую спину.
А за окном светит крошка – Луна,
Открытая на половину.

Тихо. Опять прозвучали цитаты,
Что станут со временем едкою пылью.
Вновь тишина. Это мы виноваты,
Пусть не всё время, но всё же стабильно.

Пусто. Пора нам искать откровенья,
Вечное право иметь многоточье.
А за спиной пробираются тени.
Память, увы, штука неточная.

Грустно. Сгущаются сумерки,
Что укрывают мир, словно кровать.
Вновь тишина и как будто мы умерли.
Вновь тишина, но уж лучше не спать.

Сообщение отредактировал Эсанти - 5-10-2005, 16:26

Нага задумчиво теребила веточку мейхуа, непонятно откуда здесь взявшуюся. Взор ее был направлен куда то очень далеко, за горизонты понимания смертных, да и бессмертных тоже. Внезапно улыбнувшись она обвела взглядом окружающих.
- Ну чтож, решила я покинуть эту улицу. Временно, не радуйтесь. Решила занятся изучением стилей сочинения разных народов мира. И их характеристиками и способом построения( кстати если кто знает где можно это найти - буду благодарна). Да и прошу извинить меня, если сможете. Ну а пока...
Ехидный взор скользит по окружающим в поисках одной фигуры. Найдя ее среди творцов нага усмехнулась.
- Повредничаю под конец.

Мое тебе почтенье
Мой милый сударь Торвик.
Скажи ж, как настроенье
И как идут дела?
Скажи что обругал ты
На улице поэтов,
Поведай, что сегодня
Опять ты начудил?
Поведай мне легенду
О демонах и троллях,
Поведай и о небе
Куда стремлюсь в мечтах.
Но чтоже, милый сударь,
Ты вновь стоишь, белея?
Куда пропал твой голос,
И все твои слова?
Скажи же, не стесняйся
(Я знаю что ты можешь),
Но сударь, умоляю:
Пишите на ПМ...

Тайна твоего имени
Очарование твоих речей
Резкость смешанная с юмором
Все это только о тебе.
И знай - я буду в бешенстве
Коль не внемлишь моим словам.

Ну а тем кто будет здесь писать могу сказать словами известного поэта:
Написанны мои стихи не очень гладко:
Порой в них связи нет, порою нет порядка.
Но я тебе их шлю, чтоб получить твои
Стихи, в которых нет и тени недостатка.

Сообщение отредактировал Айлинда Анатиэлла - 5-10-2005, 17:23

Девушка сидит на скамейке и пишет в тетради тому, кто никогда, может быть, не прочтёт эти стихи, кому это неинтересно, кого нет рядом и уже никогда не будет...

Когда-нибудь ты всё поймёшь:
Что было счастьем, что грехом.
Зачем на свете ты живешь,
В чем повезло и где твой дом.
Ты, вдруг, проснувшись среди ночи,
В своей душе найдёшь дыру
И жизнь покажется короче
И дальше жить невмоготу.
Ты просто так опять прочтёшь
Мои бездарные стихи.
И, может быть, тогда поймешь
В чем было счастье, в чем грехи.


-А зачем?-думает она и уходит...

Айлинда Анатиэлла
Смеяться над собой - хорошее качество. Чтобы понять этот стих не надо знать Вашего брата. Надо уметь нормально выражать свои мысли, чего Вам, простите, на мой скромный взгляд, пока не дано. Тренируйтесь. Такие стихотворения, как Вы выложили выше - это не для всех, это для себя, в ящик и , извините. подальше. Можно показать родственникам - они порадуются. Но хоть сколько-нибудь серьезной критики Ваше творчество, простите, не выдерживает.
Если Вы будете апеллировать к "посвящению" - умоляю, прочтите хотя бы посвящения Ахматовой, Гумилева.. да любых поэтов!.. Чтобы понять, как автор относится к тому, кому посвящает свое произведение, совершенно не нужно знать ни автора, ни адресата послания. В частности, знание сути отношений, умение сопрягать строки и события этих отношение лишь _помогает_ увиедть нечто бОльшее, нежели дано увидеть простым взглядом, добавляет глубины смысла, а не расставляет все непонятное на свои места, как в Вашем случае.
Простите ради всего святого.

На растерзание отдаю несколько своих четверостиший. кажется, сюда еще не выкладывала. Да, сразу скажу - стараюсь (обычно) уложиться в 4 строки. Но их готова "вылизывать" до потери пульса.


***
Утратив радость комплексной морали,
Впустила в душу шерстяную осень.
А осень что ? Лишь отблески печали,
Да неба изничтоженного проседь.


***
Бьется птица в стекло небес,
Синим зеркалом стынет море...
Ну какой же вселился бес
И фальшивит в душевном хоре?

Предварительный разбор "полетов":
1) осень-проседь. Не совсем четкая рифма, но я сознательно поступаюсь ею за-ради смысла.
2) в первоначальном варианте строка "А осень что? - Лишь отблески печали" выглядела как "А осень что? - Лесные маскрады". Первый вариант мне нравился больше, но пожертвовала образом ради сомнительной рифмы. В любом случае, вариантов два (пока). Продолжаю думать.
3) "радость комплексной морали" весьма сомнительна. Сожалеть о ее утрате - жестко. Надеюсь, что господа критики поймут вложенный в строку сарказм.

по второму, равно как и по первому, жду замечаний.

-Лестат!- кричал палач,
Недалеко рассвет.
Слышал я матери плач,
Слышал, а может, нет.

Что для меня любовь?
Тоже, наверно, что боль.
Матери взгляд суров.
Не надо, родная, уволь.

-Лестат,- кричит. – Держись!
Что остаётся, смех.
Что для меня ваша жизнь?
То, что моя для вас всех.

Странная круговерть.
Вижу её. - Держись.
Мама, отдай мне смерть.
Мама, зачем мне жизнь?

Мама, нет больше сил.
Мама пусть будет так.
Я ведь тебя любил.
Я ведь тебе не враг.

Мама, прийти позволь,
Я ведь почти на краю.
О, эта сладкая боль.
Мама сказала. – Люблю…

Просто потянулo на такой стиль, пока сама не знаю почему.
Не судите слишком строго, я всего лишь графоман.

*********
Я смерть приму,
Как дар твой вечный,
И все прощу,
И после вече,
Не вниму слову твоему,
Я зная все, не оживу.

********

Каким бы ни был сон твой вещий,
Ты знаешь есть любовь, что вечна,
Не ведая срока истечения,
Мы, будем на мгновение,
Одной душой, слияние тела,
Так было сказано в завете,
Итаки будет до конца,
Пока в груди любовь мерцает,
Пока в быту ей угождают.

*****************

Сердце.

В груди твоей есть мир,
Тот, что нами так любим,
Куда мы тянемся всегда,
Не знаю, кара иль судьба?

Там боль неистова живет,
Там солов краше всех поет,
Неважно сколько лет прошло,
Зима не портит ничего.

Яркой лентой, там расстилалась,
Карта любви, мы в ней копались,
И не найдя к друг другу путь,
Остановив свой трепет губ,

Разбивши сердце как всегда,
Мы позабавились слегка,
Теперь живя на полюсах,
Мы возвращаемся опять....

Сообщение отредактировал Sonia - 8-10-2005, 12:08

Ну... приму участие в вашей дискуссии. Вот мой стих.
Сколько стоит любовь?
Может быть, ничего.
Кого стоит любить?
Может быть, никого.
Кого любят из нас?
Может, только тебя.
Кого я полюблю,
Никого не любя?
Ты - демон, стоящий пред взором моим,
Ты - ангел, парящий на крыльях любви,
И если на землю ты падаешь вниз,
Меня не забудь и с собой позови.

С тобой я вступаю в земные врата
И к солнцу лечу, чтобы в пепел сгореть.
Ты в бездну низвергнешь меня с высоты,
Но волны подхватят, не дав умереть.

Вода принимает в обьятья свои
И нежно ласкают, целуя в глаза.
А ты вырыаешь меня из мечты
Туда, где темно и вокруг тишина.

Во мраке вселенная тысячи лет.
Где ад, а где рай, разобрать нелегко.
Зачем тогда вечность, когда тебя нет?
Другой мне не нужен никто.

Что-то шепчет уныло дождь.
Что-то шепчет, а я молчу.
Вот опять это странная дрожь,
Вновь дыханьем гашу свечу.

Я зачем-то смотрю в окно,
В ожидании новых встреч.
И мечтаю лишь об одном,
Как рассудок больной сберечь.

Что-то шепчет уныло снег
Белый, белый, как будто прах.
Были вместе ни день, ни вех.
Будем вместе, опять во снах.

Лишь кричит в тишине звонок…
Кто-то вспомнил мой телефон.
Тишина вновь зашла на порог,
Не сдержала отчаянный стон.

Не сдержала скупых молитв.
Я зачем-то смотрю в окно.
В сердце бьётся уверенный ритм.
Как же это, наверно, смешно.

Вновь проснулся немой телефон.
Ровно полночь, отчаянье, сны.
Жизнь похожа на бег, марафон.
Ведь кому-то мы, всё же, нужны.




За окном первозданная синь.
Снова робко зажгу свечу.
Я любила, как ты и просил.
Что-то шепчешь, а я молчу.

Я храню, что смогла сберечь.
Там нет места для лживых слов.
Там нет места для наших встреч.
Там господствует только любовь.

Шепчет ветер упрямый и злой,
Ты молчишь, задувая свечу.
Всё проходит, свое чередой.
Ты молчишь, ну и я молчу.