Сквер поэтов

На город неспешно опускался вечер, листва деревьев и яркие скамеечки тонули в тенях. В сквере еще царила тишина.
Здесь по вечерам собирались те, кто просто любил читать - или слушать - стихи... свои и чужие...
Она пришла сюда первой. Огляделась. Нет, никого кругом. А нужно ли это?..
Она вытащила из кармана помятый листок и прочитала тихо:

Отражение

Глаза в глаза,
Рукой об руку,
В твоих очах – моя слеза,
И голос твой
Ожившим звуком,
В моих устах – твои слова.

В твоих руках –
Огонь надежды
В моих – лишь мертвой лампы жар,
Мой свет фальшив
Он гаснет прежде,
Чем сгинет твой ночной кошмар.

В моих делах –
Твое движенье,
Моя душа – в твоем тепле,
Поверь, ведь я –
Лишь отраженье,
Застывший призрак на стекле...

За критикой - в "Башню гарпий". За дружеской беседой - в Мансарду (ПМ Соуль и Darkness).
Здесь только творчество.
Джет

Сообщение отредактировал higf - 19-03-2011, 14:11

Дамы и господа, пострадавшие и не очень, все в ком жив огонь! Можете и меня попинать, коли будет охота...

Обломинго

Что нам снится и зачем нам снится?
Сны – лишь подсознание без фальши.
Прилетела Обломинго-птица.
Обломивши, полетела дальше.

Покружилась, крыльями махая,
Похваляясь собственною силой.
Птица, птица, ты зачем такая?
Почему опять нас обломила?

Ах какие сны сегодня снятся.
Нынче ночь без сна уже так редка.
Создаётся впечатленье, братцы,
Что в одной сидим мы с птицей клетке.

И, опять же - никуда не деться,
Не метать же молнии и громы.
От такого близкого соседства
И бывают частые обломы.


P.S. Скорректировано с учётом высказанной критики.

Сообщение отредактировал Torvik - 13-10-2005, 5:08

Знаешь, а вчера как будто
Волки выли до утра.
Только я опять уснула
Не дослушав до конца.

А ещё как будто кони
Долго ржали под окном.
Звали с ними. Я подкову
Под окном нашла потом.

А ещё мне снилось небо,
Белых крыльев тёплый пух.
Знаю, скажешь, что нелепо,
Мне казалось, я живу.

А ещё вчера случайно
Видела корабль вдали.
Белый парус, крики чаек...
Я ушла за ним, прости.

Ты молитву пропой «В упокой»,
Моим чувствам, что застили взор.
Пронеси мою боль над землёй,
Прочитай для любви приговор.

Нет, любимый, ты всё же не прав,
Раз, считаешь, что всё это снится.
Не просила суровых я клятв,
Не сжигала любовь по страницам.

Всё что было, наверное, грязь.
И не можешь ничем ты помочь.
Ухожу от тебя, не таясь.
Ухожу в тишину. Просто прочь.

Пусть сегодня прольётся вино,
Обернётся на скатерти кровью.
Я любила тебя, но давно.
Снова ангел приник к изголовью.

Он свидетель дурацких потерь.
Я доверю ему все грехи.
Я ушла, но не заперла дверь.
Я ушла, но остались стихи.

Так странно жить...


Так странно жить, любви не зная,
Не прячась от нее, не избегая...
Смотреть за горизонт несбывшейся мечты
И понимать, что нет ее. И даже ты
Так и не смог мне счастья подарить,
Но ведь одно желание – любимой быть.

Так странно плыть по озеру судьбы,
Пытаться осмелеть в просторах темноты,
Не видя берега, и дна не ощущая,
И подавлять свой страх не прекращая.
Хотеть остановиться на мгновенье,
Но продолжать плыть по его теченью.

Так странно знать, что случай все изменит –
Вдруг путь мой в радости шелка оденет,
И все же дико неизвестности бояться,
В потемки будущего заглянуть пытаться;
Желать мечту осуществить заветную…
Так странно жить любовью безответною.

Эдакая зарисовочка... бейте меня, бейте!

Скульптуры застыли,
В их гласе, их взгляде
Клубочек из льдинок,
Снежинок из стали.
Застывшие руки,
Казалось, взлетают,
Но нет же - то разум
Играет в молчаньи.
И главы склонили
Им кудри седые,
Что змеями свились,
Ползут неподвижно.
Не сорвана с губ
Тяжелая песня
О жизни, что вечна
И что - как проклятье...

Пообещаю я тебе
Исчезнуть поутру,
Как сказка, сон,
А может и кошмар.
И ты очнешься...
С криком ли,
Иль, может быть,
С тихою мольбой?
Так знай теперь,
Я - не была;
Я - твой нелепый сон...

Сообщение отредактировал ДваПера - 18-10-2005, 23:06

Ночь.



Чуть слышен нежный шелест слов,
Уже не чувствую я времени теченье…
Коснулся мира ночи теплый кров,
И ощутимо лишь застывшее мгновенье.

В кристальном воздухе, как звон бокала,
Печальным эхом стихнет каждый звук,
Укутав землю мягким покрывалом
Загадки сонного молчанья… Вдруг

Звезда на темном бархате небесном
Появится, таинственно мерцая и маня
К мирам, далеким и таким чудесным,
И холодком чуть обнажая путь, зовя…

Хм-хм... Читаю я, как местные критики гномят учат здешних поэтов... И я решила, что тоже хочу. Нет, не критиковать. Быть раскритикованной. Да-да... Девочка со странными желаниями... Но не в этом суть. Прошу дать мне строгую критику к приведенным ниже стихам, а то я этого ни от кого добиться не могу. А по-моему в них (стихах) что-то не так. Но что именно не так, до меня не доходит... Заранее спасибо!

За окном

Настал закат, свет дня уходит,
Сижу одна я у окна.
От острой боли сердце ломит,
В моих глазах блестит луна.

И вновь видны на небе звезды,
Лишь для меня снаружи дождь.
Там падают на землю слезы злости
И как трава растет там ложь.

Неистово там ветер воет
И шепчет сплетни там листва.
От холода там кости ломит,
Разбилась вдребезги мечта.

Луна сквозь тучи светит тускло,
Отчаянно о помощи прося.
Ведь для нее вся жизнь - пустое русло.
Она молчит, всю вечность вниз смотря.

Повсюду бродят тени одиноких,
Впредь среди них жить буду я.
И избегая не только посторонних,
Я спрячусь также от себя.

Дорога тьмы все вдаль уходит,
Уверенно нас за собой ведя.
Кто ищет - тот всегда находит,
А кто боится - тот канет в лету навсегда.

Сообщение отредактировал Oncilla - 14-10-2005, 21:51

Уважаемый Torvik, благодарю за критику - буду учиться) Правда, мои таланты в обращении с компьютером порой поражают меня саму...Вместо того, что бы внести в сообщение небольшой коментарий, я его удалила...
Ну, а пока нет ничего нового, можно попросить Вас высказаться о недостатках вот этого:

Narme.

Ночную мглу рвет волчий вой,
И прочь несутся в страхе тени.
А я, холодною рукой,
Уже сжимаю ручку двери.
Все в доме тихо, свет погас,
Но душно здесь – невыносимо!
Далекий, волчий скорбный глас
Меня влечет неодолимо…
Суровый лес и ночи власть –
Вы мне даруете свободу.
И одиночество под час
Прекрасней шумных толп народу!
Вот обнимает стылый мрак,
И снега вихрь взметнулся за спиною
Мой час придет, и верю я,
Что стаю назову своей семьёю…

Ну, написано было, если честно, просто под настроение на уголке тетради, на занятиях...

В "Лондонском клубе ужасов" я играю мисс Марпл. Ту самую, из романов Агаты Кристи. Попробовала написать квенту (для себя, разумеется: ведь Джейн Марпл и так все знают), а параллельно получилось вот это:

МИСС МАРПЛ

За кексами, джемом, печеньем и чаем
Беседуют старые дамы, скучая.
На столике нежно белеет фарфор.
Неспешно и чинно течет разговор.
Банкротство? Роман? Магазинные кражи?
Всё видим -- всё слышим -- всё знаем -- всё скажем...

Вы -- сплетница, мисс Джейн Марпл!..

Но что интересного в сплетнице древней,
Чей ум ограничен родною деревней?..
Она улыбнется и скажет: "Весь мир
Нашел отражение в Сент-Мери-Мид,
Как в капле росы отражается поле,
Весь мир -- с преступленьями, ложью и болью..."

Вы так думаете, Джейн Марпл?..

И вот возникает из опыта чудо --
Его называть интуицией будут.
Заметит -- оценит -- припомнит -- сравнит...
"Банк данных", что в памяти, -- Сент-Мери-Мид.
Преступнику не избежать наказанья:
Петлею затянется нить от вязанья!

Вы -- сама Немезида, мисс Марпл!

А Время потоком ее обтекает --
Но в облике дамы так мало меняет:
Изящество, хрупкость, прямая спина,
Морщинки, серебряная седина...
Всё так же звенят ее тонкие спицы,
Пушистая нитка сквозь пальцы струится...

Бессмертная мисс Джейн Марпл!

Сообщение отредактировал бабка Гульда - 20-10-2005, 18:53

*Начитавшись в очередной раз "Чёрных хроник", Даркнесс накарябал нечто вроде стихотворения..)*

Оскалились чёрные воины,
Направив на светлую тень клинки.
Он бежал. Но не уйти от погони.
Усмешка. Насмешка. Ты- Светлый! Умри!

Он вскинул голову. Гордо.
Но смерти не избежать.
Мечом в спину. Так подло.
Простите, боги, я не смог жизнь удержать.

Узкая ладонь и в смерти сжимает ненужный меч.
А в глазах застыла дикая боль.
Ты не смог себя, малыш, уберечь.
Но ты ведь знаешь- Свет с тобой.

Баллада погибшим на этой войне будет спета.
На бездумной и глупой войне.
И жизнь твоя, малыш, не забыты.
Ну, а песня и боль достались мне.

Мы идём по пустынным дорогам.
Про цвет наших одежды позабыв!
Да, мы поём слишком разные песни людям,
Но умираем одинаково- слезами щёки умыв.

Тебя убили чёрные, а меня пронзит светлый клинок,
Но ничего, малыш, не изменить.
Это наш, рыцарей дороги, горький рок..
Но люди не смогут, не посмеют нас позабыть..

К читающим стихи присоединилась девушка, гулявшая до этого по скверику. Некоторое время она слушала и наслаждалась услышанным, а потом вздохнула и, немного смутившись, вышла читать своё, родное).
- Привет всем, я Макси). Заранее извиняюсь за стих. Это верлибр, некий смысл есть, ищите, может найдёте, а вот рифмы и слог не очень, ритм наблюдается, но сбитый), критиковать его могу долго и нудно, но работать над стихом не буду - по мне так лучше неказистый, но живой, чем красивый, но мёртвый). А вот ругать - ругайте. Следущий стих постараюсь написать с учётом услышанного. Это песня. Аккорды потом кину как-нибудь, когда будут готовы, если заинтересует)

* * *
На снегу не последняя моя кровь.
За спиной с ножом - не последний враг.
А в глазах - темно. И не лёгок шаг..
Но могилу мне, мой друг, не готовь.

Я пройду по дням, променяв часы
На рассветов закатную тишину.
Не умру сегодня и не усну..
Погребальную яму, отец, засыпь.

Что я лгу себе? Где мои друзья..
Полегли в холодной, сырой земле,
Их тела съедает голодный тлен,
А их память одной защитить нельзя...

Не последний бой за погибших честь.
Погребальный костёр мне не возводи.
Я ещё жива. И бежит волной
Моя боль по заводи тоски.

Все вы думали, что я умерла,
Не нужны живые герои там,
Где чудовищ нет. Моего креста
Ледяной остов вижу по утрам
А потом не вою - прихожу в свой склеп
И читаю написанные имена
Тех кто был со мной.
А теперь их нет..
Схоронили заживо и меня.

***
- Не буду долго испытывать ваше терпение - ещё один стих только:

Отчаянье пришло ко мне,
Задумчиво клыки оскалив.
Я не искала дно в бокале.
И забытьё в густом вине
Из свежей крови тех, кто ранен.
Мной.

А боль.. ловила я за холку,
И оборачивалась волком,
Клыками в горло ей вгрызалась,
Откуда силы во мне только?
Взялись. Двуручник из холодной стали -
Спокойствие в руках печали...
Смеялось.

В капкане чувств я шерсть оставлю.
Пусть клок с меня он всё ж получит.
Бесчувственна? Нет, это случай,
Который оказался крайним.

***
Вот, собственно, и всё)
З.Ы.: бабка Гульда - стих про Мисс Марпл просто потрясающий! Красиво, очень точно и образно (великолепные образы) переданы оттенки характера, именно те, которые мне так нравились в Марпл=) Спасибо за стих!

Сообщение отредактировал Maksi - 23-10-2005, 23:44

Хигф вошел в сквер.
- Ну вот и я решился кое-что показать. Разумеется, не из того, что мне дорого, такое я сюда под такой огонь не отдам, пусть будет для меня.

Официальной истории войн всех времен и народов посвящается

Перелистывал хроник страницы,
Там, где память кровавых лет.
Улетела истина птицей,
Не успеть мне за нею вслед.

Не узнать уж правды об этом,
Кем же были шедшие в бой.
Победители стали Светом,
Побежденных сделали Тьмой.


- Больше 8 строк не пишу, поэтического дара нет, на это еле хватает.

Torvik
Да, плохие у меня стихи, но не в этом даже дело.
1)
Рэп, говорите? Это всё, что угодно, но не рэп=)))) уж не знаю как в голову могло придти.
Верлибр. И я всё же надеюсь, что вы прочли моё предупреждение. Причём верлибр неправильный=), жалеющий окружающих и посему даже с рифмами и даже с ритмом, ломаным. Который вы в первом стихе не нашли, а он есть, только можете не искать, боюсь, что это будет слишком невыносимо для вашей души.

2) "А их память одной защитить нельзя". Одной - это не что и не чем, а сама девушка в одиночестве защищающая память о погибших (в обычной жизни можно переформулировать так: мне одной не защитить их память). Вы считаете себя критиком? Тогда почему не улавливаете смысла прочитанного?
цепляясь к мелочам и к целому, оскорбляясь не пойму уж на что, может на то, что не все в этом мире пишут классику?
А вот насчёт того, что вы не поняли фразу, я смотрю - это у вас не первый раз! "светлая тень" поверьте мне - такое бывает! и не знаю уж, сколько вам на самом деле лет, но надо бы знать школьный курс физики). Тень может быть густая, может быть более светлая, особенно в солнечные дни. Будете издеваться? Здесь у вас какая-то проблема. Даже если считаете, что такое не существует (что очень странно), то может вспомните, что поэт имеет право на образы реальности не соответствующие. Что та же тень может быть светлой не по каким-то там параметрам, а по восприятию этой тени. Я вас в этом вопросе вообще не поняла. Вы где учились/учитесь? И чему вы там научились? Вы на старца умудрённого жизнью не похожи со стороны). Поэт может заменять "За упокой" на "В упокой" просто потому, что смысл не меняется, а даже подчёркивается таким искажением. Что вы видите плохого в искажениях? Контрастах? Почему они должны соответствовать Вашей реальности?
За словами не видите смысла, а именно такие недочёты могут его создавать, надо отметить.
Что вы в своей жизни из книг читали?
Можно жить и не быть живой при этом! Я что-то вижу очень мало критики вашей критики, а она никуда не годится! Вы исходите из того, чтобы себе "язык не ломать" и ум не напрягать, похоже. Очень большая часть того, что вы пишете - нахождение слабых рифм, рваных размеров. Научились считать слоги? Поздравляю. Изучили правила русского языка? Тоже поздравляю. Но ничего страшного в неправильных стихах не вижу.

3, 4) Хм. Ну какие основы стихосложения в верлибре? Или предлагаете мне поменять стиль, отказывая, впрочем, в праве на сам стиль?
Да, надо было "ломать" стих с самого начала, но чем оно изящнее, тем, по контрасту, ужаснее будет изломанность последних строк. А может ли форма не скрывать содержание и даже отражать его? Своей уродливостью, например.
Я так поняла, что мой "стиль" вас не устраивает. И не понравилось вам=). Но оно не нравится и вам, и мне, и ещё многим кто прочтёт, не в этом же дело. Мне не нужно, чтобы он вам нравился. Цель другая. Просто суть стиха передаётся намного лучше, на мой взгляд. Смысл лучше виден, вернее оттенён и усилен, попал под безжалостный яркий свет, где недостатки увеличиватся, как и сила образов. Сейчас даже попробую объяснить.
Не считаю, что стих должен быть гладким деревом без сучков - по такому не взберёшься наверх, или что стих должен быть раскидистым деревом, по которому заберётся даже ребёнок. Одежда влезающего должна быть к вершине порвана, руки исколоты, испытаний преодолено много и тогда человек ценит достигнутое (извините, если образ не точен)). Да, если он всё это сделал и увиденное его покоробило - вот тогда да, мне будет стыдно за написанное). Мне, собственно, и стыдно, и хотелось совета в плане того, а как же поймать метафору, как сделать всё это не напыщенным, а резким, чётким, выходящим за рамки.
Ладно, вернёмся к нашим деревьям=) Последние намного интереснее на мой взгляд. Мимо первых мы проходим мимо. Вторые - да, они прекрасны, их зелень свежа и в кроне сидит множество народу. На третьем же будет сидеть одно довольное, или сильно недовольное существо. Причём не садовник, вырастивший дерево. Тот ходит рядом и грустно провожает взглядом тех, кто порвал штанину на первой же ветке, поругались на то, что увидели со своего ракурса, погрозили садовнику кулаком, поругали его всласть и пошли дальше.
Мои стихотворения в этом плане поистине ужасны. Я специально сделала "дерево" таким вот.
И критик назовёт его уродливым, не ошибётся, и ещё плюнет, уходя, как сделали вы. Но для меня это - наивысшая похвала из возможных, потому как означает, что получилось. Мои стихи просто напросто отсеивают людей с мировоззрением, которое не совпадает с моим. Цель достигнута. Так что менять в своих стихах именно то, что вы сказали я бы не стала в дальнейшем, хотя вы хорошо критикуете. Всем недочётам, какие есть силы вынести вашей душе (или нет сил, но стойко держитесь), ведёте строгий учёт. Но стойкость ваша как-то быстро закончились. Не вынесли? А вам ещё долго стихи критиковать=).

Вы меня немного задели всё же, как бы я тут не пыжилась=), да иначе, собственно я тут бы и не пыжилась)). Извините если что сказала не так=). Но попробуйте дать мне тот совет, о котором я прошу=).

Вот старое и мне оно тоже не нравится, а вы в праве назвать это бредом=) ругайте!))))

* * *
Пусть дерзок взгляд. И пусть крива улыбка.
Средь черни я - чернец, среди богов - никто.
Бросаю горсти снов, воспоминаний свитки...
Сжигаю их, чтобы согреть свою кибитку.
На мягкий мрамор - старое пальто...
Упало.

Это не ложь, а правда в этот миг.
Потом я навсегда её забуду,
И убреду веригами калик
Увешана.
Других не мучает сознания простуда.
А на стене колеблется
Забытый богом лик
Себя же.
Стража. И меня - бродягу и бродяжку,
Что бродяжит...
Поймает.
Засмеюсь в постылых лиц оскал.
И чувствуя, что смерть уже близка
Как горлом - кровь..
Слова.
Смолой из раны древа...
Кровоподтёком на израненный закат.
Прошу. Прости меня. Моя Минерва.
Наш бой проигран... И обрубок - не рука.
Осталась в рукаве.. оставшемся от тела.

(а это не верлибр=)
* * *
Проклятьем, сладким дёгтем на губах -
Ты был. Я увела тебя по крышам.
Пусть растворяется в ночной тиши весна.
Ты звал меня и я пришла неслышно.

Отравой, горьким льдом на языке,
Растает твоё имя. Прочь навеки.
Забудь меня. Часы в моей руке -
Неумолимы. Время мне не лекарь.

Твои объятия - разбитое стекло...
Солёная зима. И летняя прохлада.
Ты рядом невесомо и легко.
Наши следы сожжённым листьям будут рады.

Господин Torvik
Сырая картошка полезна.

Хм, извинений недостаточно?=) А принять критику вашей критики вы не хотите?) Или не читали?=) Причём такое впечатление, что совсем не читали, просто пропустили половину мимо ушей! Я прошу критиковать, там это два раза написано, где ваши глаза? Я не считаю, что эмоции это плохо. Особенно обоснованные эмоции! И я очень-очень-очень благодарна вам за эту критику. Давайте три раза это напишу, чтобы вы заметили? Но я не могу понять одного: вы поняли мною сказанное? Критика тоже должна быть обоснованной! Это - единственное чего я прошу!
Два образования ни о чём не свидетельствуют, интересно мне, что вы вынесли из всего этого, но меня обрадовал сам факт).
Я что-то не видела нигде надписей на входе - читайте только канонические стихи, и никакие другие. "Дерево скальдов"? Моя поэтика - не скальдическая! Что за образования такие?=)))). Так что нет, не уйду, мне здесь понравилось=))). Ну люблю я критику, люблю, спасибо вам, вы очень хороший критик, сколько раз мне повторить эту фразу, которая есть и в том, что написано в первом моём ответе!
Я прошу критики обоснованной! Обоснованной критики я прошу!
И почему сразу похвалы? Где вы видите просьбу о похвалах? Где? Нет, я всё понимаю, но пропускание мимо ушей доброй половины мнения? Где я прошу хвалить? *жалобно* Я, кажется, по-русски пишу, или мне только кажется?
- Девушка сказала последнюю фразу тихо. И кривая ухмылка появилась на её лице. -
Покажите мне объявление где-нибудь "читайте только канонические стихи"!
Покажите мне объявление где-нибудь "критиков не критиковать!"
Покажите мне объявление: "мнение по вопросу не высказывать!"
Где? - Оборачивается вокруг своей оси.

Пардон за вмешательство в пост. Милая Maksi, я все понимаю, мне Вы нравитесь, оставайтесь у нас, к скальдам Вам действительно не надо. Только вот я скажу Вам, как называется то, что написано выше - это называется переход на личности. Я этого не потерплю. Торвик в своей критике критикует стих, слог, отчасти Ваш поэтический потенциал, Вы же тут критикуете не критику, а критика. Я как модератор темы делаю Вам предупреждение. Хотит обозвать его нехорошим словом - он внимательно послушает Вас в ПМ и даже ответит. А вот здесь на страницах сквера - только по факту и только о стихах. Повторюсь в двадцатый раз, если кто-то не понял, что Вы хотели сказать - не он дурак, а Вы плохо объяснили. А раз уж Вы не желали понятно объяснять, он вполне имеет право на непонимание и свое мнение. Я увидела, что Вы ему благодарны, а так же увидела, что Вы не очень-то уважительны. Это нехорошо, исправляйтесь, Торвик между прочим, тратит время на разбор и имеет смелость заявить Вам все в глаза, уважения он за это заслужил. Я убеждена.
С уважением, модератор Мышара.

Шагну по лезвию.
Судьба не язва, нет.
Глаза не ясные
В потёках горечи.
Иду за сумраком,
Иду по ветру я,
Несу поветрие.
На сердце - облако
Из тьмы всклокоченной.

Госпожа Мышара, а вам спасибо) эх, мне вот перед вами за первые стихи стыдно). А сучков, значит, надо побольше, раз уж всё так хорошо)). Ладно, у меня даже не верлибр, а издевательство какое-то, но разве каноны?))) А насчёт Минервы - очепятка, извиняюсь).

Охрип озябший менестрель,
Порвалась медная струна,
Примёрз, отчаянный, к стене..
Пил хмель беды своей до дна.

* * *
Подземное озеро.
Стёртые краски.
Сломанный грифель.
Порванный атлас.

Забытый художник
Пытается выжить,
Но стены - по коже -
Здесь узко. Он рыжий.

Дышать больше нечем.
Смеётся он, сонный -
Устал, искалечен..
Но духом не сломлен.

Сообщение отредактировал Maksi - 26-10-2005, 10:45

Во старая вошла во вкус -- по два поста подряд ляпает!

ОБЛОМЫ
(посвящается Торвику и его "Птице Обломинго")
(для непонятливых: это НЕ пародия!)

Как по бережку крутому,
Как по краешку земли
Шли веселые обломы,
Раз-го-ва-ри-ва-ли!

Где кого-то обломали,
Подразнив пучком чудес...
Шуры-муры, трали-вали,
Темным лесом до небес.

Тары-бары, как на рынке,
Перебор, пурга, байда...
Вслед им птица Обломинго
Подмигнула из гнезда...

Сообщение отредактировал бабка Гульда - 26-10-2005, 15:52

Игра

И лишь сейчас я понимаю,
Что я всю жизнь с собою лишь играю,
И не к чему хорошему игра не приведёт,
Всё впереди, а стоит ли смотреть вперёд???

Хочу играть - играю,
Хочу грустить - грущу,
Что здесь такого???
Ведь если я хочу.

И пусть меня ругают,
И пусть меня бранят,
Мне всё равно, ведь жизнь моя,
И ей хозяин только я!!!

меня конечно надо пристрелить за такое издевательство над стихами, но всё-таки я делаю вид, что их пишу.

Старые приятели
Меня конечно не поймут,
Покрутят пальцем у виска,
Посмотрят косо, обойдут
И обзовут издалека.

И мне конечно не простят
Ни слёз, ни слов, ни бывших лет.
Меня забыть вдруг захотят,
При встрече не кивнут в ответ.

А я... Конечно же пойму,
Чего тут, братцы, не понять?
Прощу всем, списком, и уйду,
Ведь психам нечего терять.

Тени
За мной ходят тени, я слышу их поступь,
Их серя стража в ночи не видна.
Их нежно скрывает и звёздная россыпь,
Их ласково прячет и стерва-луна.

Весь день они спят в опустевших квартирах,
Скользя еле слышно с угла до угла,
А ночью, с изяществом модных вампиров,
Выходит охотиться серая мгла.

Скрываясь от серой назойливой стражи
Я делаю петли, срываюсь на бег.
Но тени - везде, им и вовсе не важно,
Ползёт или мчится мишень-человек.

Я сердце руками сжимаю сквозь тело,
Чтоб билось потише, не рвало груди.
От страха лицо припорошено мелом,
А тени смеются над страхом моим.

Мой белый наряд - как маяк для погони,
Всё ближе и ближе из серые псы.
Нет смысла скрываться, я как на ладони.
Смешались в мгновенье реальность и сны.

Зачем я боялась предсказанной встречи?
Зачем прошлой жизни мне было так жаль?
Меня мои тени, обнявши за плечи, -
Невестой иль жертвой? - ведут на алтарь.

Torvik
Да, доброе слово и Макси приятно). Мышара права, как-то смешно я выгляжу со стороны). Скажу только, что её слова правда, только у меня это скорее щит, как оказалось из фольги, смявшейся в один миг). Щит, за которым хотелось спрятаться, но не в том плане что от человечества, а в том плане, что человечество от себя). Я немного эмоциональный человек и даже не немного. Спасибо вам за ваше терпение и ещё раз извините за весь этот спектакль, просто демонстративный тип личности, он на то и демонстративный. Против своей природы идти могу, но не всегда удаётся. Переход на личности - моё слабое место, меня что-то не в ту сторону забросило). Ещё раз простите. Постараюсь говорить именно о критике, а не о критиках). Вы же с ангельским терпением ничего не сказали даже об истеричных поэтах=)

Пусть дерзок взгляд
1) Очень хорошо, что понравилось), я постараюсь оправдать ваши ожидания)
Тут игра со смыслом. Мрамор - уж не знаю почему, но мне показалось что костёр надо разводить на мраморе. Хотелось вплести ощущение холода от камня и тепла от костра. Желание сбросить старое, забыть.

Это не ложь
2) Хотелось передать видение собственной судьбы бродяжкой. Она пророчит себе судьбу, один из витков вероятностей. И заранее видит поражение. Как будто раскладывает Таро.

Проклятьем
2) " Часы в моей руке". Ощущение будильника, зажатого в пятерне. Так и было задумано или образ времени пересёкся с образом механизма?
Да. Именно механизм, который нельзя остановить. Даже будильник будет в тему, потому что всё это - сон, наваждение, после которого она проснётся. "Счастливые часов не наблюдают" А вот нота горечи, вплетённая в стих. Признак того, что счастья-то и нет. Часы не просто наблюдаются, они в руке, не на руке даже - на руку можно и не смотреть. А именно в руке и наверняка мешают, но их, похоже, некуда деть, карманов нет).
3) Он звал, она пришла и увела, небольшая предыстория происходящего). Почему по крышам - стремление к небу, возвысить отношения над землёй. Или, скорее, уйти от земных страданий. Попытка уйти от реальности, не смотря на часы, тольоко они всё равно в руке.
4) "Наши следы сожжённым листьям будут рады."
Здесь, каюсь, пыталась придумать новый метод) выражения мысли. Не ставить точку, ставить троеточие. Не усилить, а именно растянуть на бесконечность эту дорогу. Похоже получилось не очень, но на троеточие похоже.
5) " сожжённые листья " - пепел.
Да, пепел.
И не просто пепел, пепел листьев, листьев, которые неизбежно падают на землю. Пепел прошлого.
Так что действительно попытка передать попытку забыть)

А вот ещё всякая ужасть).

***
Вдох. Судорожный. На грани искусства.
Имитация боли в точках зрачков...
Выдох. Истина. Стёкла не бьются.
И нет кислорода. Лежать ничком.

За толстой рамой твой взгляд и чувства.
Мне дерево руками рвать?
Кусать зубами. Или проснуться.
Среди прозрачно-пустых зеркал.

***
В бездушной пустоте ты вяжешь нити слов...
Сплетаешь их в узоры и клубки...
Как сеть свою сплетают пауки.
Мы вместе встретили последний мой восход.

Предатель и палач. Не существует мера...
И расстояние, не причиняющее боль.
Я ухожу по лезвиям костров.
В дом Люцифера.

Огонь безжалостный лишает тело кожи...
Ты называешь это очищением, мой друг.
Я прошепчу на ветер: "встретимся в аду".
Ты улыбнёшься, инквизиторская рожа.

Предатель и палач. Не существует мера...
И расстояние, не причиняющее боль.
Я ухожу по лезвию костров.
В дом Люцифера.

***
Я любила дороги из пыли..
Небо в контурах листопада,
Только боги на нём застыли.
Изучаю тропинки ада.

Лики тьмы.
Бьющиеся в корчах
Люди, пойманные на ужин.
Принесли их сюда духи ночи,
В лаву горечи, в горечь стужи.
Очи тьмы
Проникают в душу.
Пробуждают звериный голод.
Он сознанье моё иссушит.
И я стану средь них - осколок..

Я любила дороги из пыли,
Небо в контурах листопада,
Только Боги о нас забыли.
Изучаю тропинки ада.

Сообщение отредактировал Maksi - 27-10-2005, 10:30

Ты снова позабыл меня.
И кто сегодня виноватый?
Жене ты предпочёл коня
Моей улыбке – свет заката,

Родному дому – тишь глуши,
Что светит жёлтыми глазами.
Печальным песням – камыши.
А я молюсь пред образами,

Чтоб пламя маленькой свечи,
Тебя согрело и сияло,
Как путеводных звёзд лучи,
Но для меня всё это мало.

Что бы ты выжил, где пропали
В бою не равном три полка.
Чтоб не манили больше дали.
И чтоб не ранила рука,

Кто убивал на славу бесу.
О, милый, мой, пришпорь коня,
Не уж то жить тебе так пресно?
Неужто ты забыл меня?

- Эх, отдохну от критики немного, - произнёс алхимик, - Послушайте- ка одну из историй одного средиземского городка:

Барракуда
В славном городе Кепале
У причала номер шесть
Эльфы рыбу покупали
(Надо что-то эльфам есть).

Не амброзию с нектаром,
Не духи и не парфюм.
Рыбу брали не задаром.
Рыбы брали полный трюм.

"Что у вас за заготовки?" -
Вопрошал суровый тролль, -
"По обжорству тренировки,
Или что, скажи, изволь".

Эльфы только ухмылялись,
Длинным ухом поводя,
И, как будто, издевались,
Мол - "Спросите у вождя.

Он у нас за всё в ответе.
Он - ведущая строка.
Мы ж его, вы нам поверьте,
Носим только на руках".

Очень горестно вздыхая,
Тролль чесал из камня нос.
"Где же вождь ваш отдыхает?" -
Наконец он произнёс.

В красоту свою влюблённый
Эльфик троллю говорит, -
"Видишь на аллее клёны?
На одном наш вождь сидит".

Тролль потопал на аллею,
Громыхая, как гора,
О добре своём жалея.
Только как же без добра?

"Эй, вождёк!" - кричал в запале,
Сотрясая тонкий ствол, -
"Вы рыбешку покупали -
Так того: у вас прокол.

Это ж рыба барракуда.
Я ж не вру, ядрёна вошь.
Будешь есть - случится худо,
А к утру совсем помрёшь".

Тут слезает эльф на травку
И степенно говорит, -
"Слушай, тролль, забудь про хавку,
Или что, внутри горит?

Зря ты тут устроил скачки
И истратил столько сил.
Это ж рыба не для жрачки.
Это ж рыба для чернил".

В славном городе Кепале
У причала номер шесть
Эльфы рыбу покупали,
Но совсем не чтоб поесть.

Интересно было бы узнать, удались ли образы). И как их можно оттенять, какими методами.

* * *
Я глотаю твои слова,
Словно стекла кусочки.
Разгоняясь бежит волна,
Разбивается в брызги-клочья.

Я ищу в темноте окно,
Или хотя бы двери..
На стене вижу надпись из снов:
"Выхода нет". Не верю.

Боль делённая на себя,
И помноженная на стены.
О похороненных не скорбя.
Ты отсюда уйти хотел бы.

Я забуду твои слова.
Проглочу, раздирая горло.
Чтобы вместе мы стены сломали. Враг.
А потом... Подам месть холодной.

* * *
Напиши мне слякотью полудня,
Что нужна. Дождями и грозой.
Мою душу сьело чёрное безумье..
Мне хотелось просто быть. Рядом с тобой.

Освети мой путь, пока не сгину,
Окончательно от разума уйду..
На воде - сраженье. Небо - синее.
Я блуждаю. В горько-злом бреду.

Моя ненависть - темнеющая лава,
Рассыпается на пепел и огонь.
И мне кажется, что мы уже не сами
Ищем что-то в облаках.. Мой друг, постой.

Худшее среди врагов моих - отчаянье
Сьело душу мне, поставило печать...
Мы с тобою встретились случайно.
Проводи меня за Грань. И не прощай.

Сообщение отредактировал Maksi - 27-10-2005, 12:05