Неотправленные письма любимому человеку., ..что-то недосказанное...

Реальное время,как было сказано однажды...Реальные люди..

Как часто совершенно спонтанно возникают мысли о том,что не было сказано и возможно никогда не будет сказано...Иногда бывает уже поздно или нет смысла,ведь не нужны они тому или той,твои мысли...

Суть темы состовит в том, что перенести все свои терзания, сомнения,а возможно, и счастье в письмах, которые никогда не будут отправлены... Независимо кому, жене ли, мужу, любимому, любимой, сестре, брату, родителям, друзьям - ведь все они близкие, родные, любимые...Желательно, конечно,чтобы они были грамотно написаны=)

Соответственно,отписываться могут как девушки так и юноши абсолютно в любом порядке. Итак...Учавствовать могут абсолютно все, не спрашивая разрешения, просто отписывая непосредственно сюда.Жду ваших писем=))))


Для тех кто хочет попробовать себя в эпистолярном жанре вводим несколько незамысловатых правил:
1) В письме должно быть обращение к любимому человеку.
2) В письме должна быть подпись автора
3) В письме должен быть его номер, выделенный цветом.
4) Длина письма должна быть не менее 5 строк...
5) Число писем в неделю может быть любое. Но мелкие письма сливайте в письма большого формата.

Цензор Торвик


Письмо №1

"Здравствуй, и снова пишу тебе.
Поздний вечер.... Я иду одна по темной улочке, мирно ступая по заснеженной дороге. Хлопья снега тихо опадают на ресницы. Светит луна,а я одна. Романтика. Вечер любви,объятий и поцелуев,но.... Тебя у меня нет..."Но вот опять.... Нельзя!Нельзя думать об этом, думать о нем!Хватит самой вгонять себя в депрессию, его уже не вернуть,ничего не изменишь!"-говорю я себе снова и снова,но тем не менее невозможно запретить себе любить!А может я просто сама создаю себе проблемы?Сама делаю себя несчастной,навязывая эти несчастья?Я не знаю,может и так.Но все равно,я не могу забыть тебя! Забыть твои темные глаза, в которых плескался океан нежности и ласки, любви и тепла. Я не буду больше винить ни тебя,ни себя.Просто незачем....Я даже больше не хочу плакать-просто не вижу в этом смысла....
А где-то ты ходишь по хрустящему снегу,ловишь снежинки в ладони,смеешься....Я хочу просто сказать тебе,зная,что ты обязательно услышишь:никто не будет любить тебя так нежно,как я,искренне,как я,тепло и ласково,сильно,как я!Банально,знаю,все говорят так,но лишь ты можешь понять,что я не вру и не лицемерю....
Как я буду дальше жить?Во мне что-то порвалось тогда, и теперь в каждом я ищу тебя!И не нахожу,бросаю,делаю человеку больно,как когда-то сделали мне,понимаю,но ничего не могу с собой поделать...Интересно,а ты когда-то задумывался о том же?Вряд ли...
Жалею,звоню,но все равно осознаю,что просто идеализирую несчастного влюбленного и делаю его похожим на тебя!Ведь я так люблю....!
Больше не буду задавать вопроса "почему",он просто ни к чему,хочу,чтоб ты сказал "прости",но слышу я лишь только "не кричи".
Все!Хватит!Кончено....Достаточно....
"..."
Ты понимаешь?Я ищу выход,как могу,печальных дней вроде стало меньше,да и их я теперь делю только сама с собой.Больше никому не жалуюсь....
Знаешь,я все время вспоминаю тот последний день,когда ты держал меня за руки и не хотел отпускать,в твоих и моих глазах стояли слезы,ты сказал,что больше не сможешь без меня жить,как и я....Но минута настала,и я начала отдаляться....И снова глаза...В тот момент в них была глубокая печаль,через них тянулась тонкая,но крепкая серебряная нить ко мне,от твоего сердца к моему....
Но все,прости....Все прошло и ушло....Извини,что отняла у тебя твое драгоценное время, ведь теперь ты часто занят и совсем не вспоминаешь те дни...и меня....
Я"

Сообщение отредактировал lady-jastreb - 8-07-2007, 9:34

221.

Птицы рассказывают красивую легенду о женщине-Стерхе, вышедшей за змея и отказавшейся от мейстерсерского места, от династийного права, от семьи – от всего, что связывало с прошлой жизнью ради одного: быть рядом. Я хотел, чтобы ты, аэ, была «просто», просто рядом, не пытаясь взвалить на хрупкие плечи непосильный груз девятнадцати морей, не подвергая сомнению каждый мой шаг и не превращая меня в беспомощного ребенка в попытке защитить.
Солнце встает на востоке. С гор Дхэрен-ла видно как показывается над волнами рыжеватый край. В детстве, когда с кораблями уходили на рассветную сторону, мне казалось, можем догнать, поймать в сети из мачт, парусов и рей, но каждый раз оно ускользало, осыпалось пеплом на западе. Мне никогда не достанется солнце – солнце Вата – черное, давно сгоревшее светило. Как рыжий рассветный блик ты уходишь дальше, ты молчишь, отстраняешься, отдаляешься и, как и лучи, не отпускаешь, притягивая, останавливая в последний момент.
Я чувствую себя рядом полотном шторма, за которое прячутся, когда возникает желание отдохнуть, и разрывают светом на лоскуты, когда отдых надоедает и перестает быть нужным. Как могу доверять, тем более – верить, когда, также как и облака над морем, узнаю последним о решении солнца?
Логика скрывается за туманом, потому что ты – последнее человеческое, что осталось, все остальное ушло с каждой из трех смертей: Сул-те-ла забирал хрупкую жизнь по частям, до тех пор, пока тело не превратилось в пустой корпус… такие корабли стоят у острова Отдыха: рангоут, такелаж, свет скользит по гладким скулам, а если открыть люк, то внутри - пустое, как высохший орех, тело. Кричишь, и эхо пропадает.
У меня нет души, вместо нее – пропавшее эхо, и я благодарен, что разрешаешь делить твою. У каждого корабля должно быть дыхание.

Сулла.

Сообщение отредактировал Соуль - 7-06-2007, 16:58

222


Дождь стучится в окно.
Одна, две, три, четыре… капли.
Они стучатся, стекают по стеклу, в попытки процарапать путь в тёплую комнату, наполненную вздохами, любовью, нежностью.
Они ненавидят влюблённых за этим окном.
Я открываю глаза и смотрю в окно.
Дождь бьётся в истерике. Раньше он любил меня, теперь ненавидит.
Он ненавидит и тебя. За то, как ты спишь рядом, уткнувшись носом в моё плечо, что тебе жарко, несмотря на негодующую стихию, за то что порывы ветра не беспокоят твой сон.
Мой ангел.
Ты спишь, но я знаю, что пора прощаться, но молчу, даю побыть в сладком плену объятий. Пусть у нас будет чуть болше времени, любимый, пусть сегодня оно будет не властно над нами.
Ты мурлыкнул и теснее прижался ко мне.
Улыбнулся во сне.
Прикосновение губ к щеке.
Разбудила.
Тебя нельзя было будить по другому.
Распахиваются серые омуты глаз. Любимые губы расплываются в улыбке.
Я люблю тебя, котёнок…
Шепчу, выдыхаю прямо в подставленные для поцелую губы.
Доброе утро…

Твоя Лиэлле.

Письмо№223
Здравствуй, любимый... Здравствуй...
Что сказать? Слова испаряются, как вода из железной кружки у меня на столе. Как туман под солнцем. Отчего-то вспомнились слова: «Ты напиши мне письмо…» Да только как ты напишешь? Ты ведь ни адреса, ни телефона не знаешь… Да и меня, скорее всего – не помнишь. Хочется – чтобы в кружке на столе стояли ландыши. Но откуда они – в городе? И ты – как эти ландыши… Это все ничего, только тяжко как-то… Как будто вдруг атмосферное давление увеличилось во много раз… Во сколько? Не знаю, я не физик… Но это все ничего, я справлюсь. Только глупо, наверное, глупо говорить, ждать, хотя ты меня точно не услышишь… Здесь тяжело. Как в том стихе, как на войне – это для меня действительно моя война… Но как же тяжело… И небо тут серое, и хотя пули не свистят, я то и дело жду крови – и вижу ее, на своей измятой усталой душе… Это все глупо, и как-то нечестно… Ведь мир же – он большой и волшебный, а я все вижу, все слышу войну, и пули невидимые свистят, и небо серое и пустое-пустое, как глаза мертвеца… Хочется – раз! – распахнуть окно, и впустить ветер. Знаешь, он – Ветер – мой здесь единственный друг. Он шевелит мои волосы, когда я высовываюсь из окна, и гладит лицо, чтобы я успокоилась. А еще – хочется, чтобы был дождь. Сильный-сильный и синий. И чтобы он смыл всю грязь, чтобы он вымыл мир… и меня заодно.
Знаю, сердечко мое, что ты меня не услышишь, знаю – не помнишь, не веришь… Глупо, знаю…
И… все-таки… «Ты напиши мне письмо…»
Навсегда безнадежно твоя, Менестрель

Сообщение отредактировал Менестрель - 26-06-2007, 11:44

№224

..тому (той), кто так и не стал другом..

Ресикё

Подкинь еще веток в костер. Так хорошо.
Ты вчера спросила, почему я это сделал? Потому что сделал. Считай, каприз свихнувшегося от одиночества лесовика.
Лесовика, да? Не смущайся так, сказала и сказала. Я до сих пор не знаю, как к тебе обращаться: девушка – пошло. Фея – слишком романтично.
Звездочка?
Вот теперь смущайся. Звездочка у меня одна, и теперь ее свет принадлежит всем, так и не став моим.
Я был юн, я дышал вместе с Лесом, будил солнце и совершал много глупостей – поверь, не одна огоньковая фея в истерике покидала нашу рощу, не один ясень сердито сбрасывал с ветвей нас, детей утренней росы и ветра.
Я был недоволен, все искал чего-то… а потом пришли ..
Нет, пришла Ночь. А я спал в поле, собирал весь вечер бабочек на венок Рингиль и уснул прямо посреди трав, устал смертельно.
Смертельно устал.
Я вернулся, когда высохла роса. И понял, что «вернулся» - слишком сильно.
Не осталось ничего. Ни-че-го. Это сейчас легко ронять на скрипящие угли три безвкусных слога. А тогда я упал на землю и подняться не мог.
Они не выжгли. Не вытоптали, не вырубили, нет!! Роща оставалась жива и невредима… казалась такой еще издалека.
Я стоял на коленях и принимал плач земли. Земля ночью выпила много крови – нашей бессмертной сладкой крови, ее сосуды переполнились, и кровь сочилась в мутных слезинках росы на поблекших листьях. Деревья с тех пор красные, красные в нашей роще, и рощу Красной называют – не зная, почему, просто потому, что особенная там порода ясеней, очень ценная.
Я ползком двигался к нашей талони, со всхлипами впитывая боль земли, осознавая, что не увижу больше себя, увидев своих. Все равно полз – не мог не проститься, прощенья попросить.
Нет, представляешь, во мне жила надежда – глупое я создание, правда? Никого не найдя на досках талони, я сдуру решил, что кто-то спасся. Убежал.
Убежал, понимаешь? Чтобы лесной эльф убежал от врага! Это я теперь с легкостью спину подставляю.
Я смотрел на них – нелепо, уродливо раскинутые, истрепанные тела, словно сломанные ветки для костра – смотрел, и в зрачки мне вливалась Ночь, нагая, пламенная, с черным клинком в зубах и скребущими криками лопнувших струн, а я пил жадно, распахнутыми глазами всматриваясь в их белые глаза, я учился смерти и жизни, впервые узнавая, как сплетены они – заплел первую свою косу, не удивляясь, что не черная она, а серебристая, как туман над нашей рекой.
Река перестала быть «нашей» - потому что перестали быть «мы», стал «Я» и «те, кто ушли». Я тоже ушел, чтобы не мешать Им.
Звездочка? Как это когда? Весь мой рассказ – о ней. Потому что ее я оставил с ними, потому что она, как и я, была их частью… нет, она – это они, только одна.
Рингиль. Рингиль ее зовут. И все. Иди спать. Я посмотрю за костром.

Сообщение отредактировал Faelturiel - 26-06-2007, 15:01

225

Майко, наша история началась очень давно: изгнанники в южных горах, предатели на равнинах, проклятия в северных льдах. До того, как колдун не привязал к семье ягидэ, - дерзкие и смелые, после - призрачные духи, в отчаяньи пытающиеся дотянуться друг до друга. Мы коллекционируем человеческие чувства, прикосновения, эмоции, чтобы придать нашей жизни подобие материальности. В мире сна абстрактные субстанции почти как настоящие.
Демоны чувствуют иначе, чем люди. Я презираю последних, играю с ними, наслаждаясь каждой линией творимого лабиринта и... завидую. Отчаянно, зло и страстно. Любовь и похоть, восхищение и зависть, интерес и азарт, стремление и алчность - на фоне большинства их мотивов мои выглядят театральными и кукольными. Не в силах справится с ощущением гадливости к себе - злюсь больше, и в этой злобе попадаю в замкнутый круг. С каждым витком погружаюсь глубже - дрянная вязкая жижа захлестывает с головой, забивается в ноздри, покрывает горло потрескавшейся корочкой грязи - заставляет задыхаться в безнадежной... всегда безнадежной попытке выбраться.
Каждый вечер я прихожу к тебе уставшим и измотанным войной. Быть чище человека - убийственное стремление для демона. Несколько веков, даже пять десятилетий назад я бы захлебнулся смехом, скажи мне кто-нибудь, что стану подражать людям.
Не теперь: проклятая особенность - заботиться в первую очередь о семье, друзьях и любимых - удивила. В моих ладонях слух напуганного проклятьем отца, но когда я слышу твой голос, Майко, то не чувствую себя счастливым. Мы обделяем других ради собственного удовлетворения - взаимовыгодной формы партнерства, отдаленно напоминающего семью. Играем в чувства...
Я хочу сойти с авансцены в зал, чтобы люди прекратили наблюдать за постановкой с затаенной улыбкой. Порой мне хочется наброситься с кулаками, разбить прохожим губы в кровь только за эту снисходительную искру в уголке рта. Я стал меняться, чтобы сделать играемое между нами существующим, потому что ты - больше, чем партнер по магии проклятий.

Кейко

Сообщение отредактировал Соуль - 8-07-2007, 13:51

227

Здравствуй, Хайде.
Я сегодня зла. Потому что поняла – не отправлю я тебе письмо! Я бы и рада, я бы с твоим голосом в наушниках что угодно бы сделала… но где, черт побери, твой адрес?! Ну где мне его достать?! Я облазила все, что можно – ну нету! И теперь я злая.
Хайде, твой голос – это чудо. И я так хочу тебе об этом сказать… но… адрес, адрес! Может, его вообще нет? Тогда придется деньги копить на поездку в Японию… Боюсь, не дождусь…
Эх, Хайде, Хайде… У меня в ушах теперь постоянно твой голос. Я даже не понимаю, о чем ты поешь – откуда, ведь я не знаю этого языка! – но все равно… Твой голос… Чудесный, фантастический, замечательный!
Да, знаю, есть толпы людей, которые и без меня тебе это скажут. Все знаю, Хайде. Но так хочется самой тебе об этом сказать! Но письмо будет лежать в папке на компьютере, я ведь никак не найду твой адрес…
Хайде…
Ну и пусть не найду! А искать все равно буду! Ну и что, что я услышала тебя всего несколько дней назад! Все равно – я тебе напишу. Обязательно напишу, вот увидишь, Хайде…
Все-таки я опоздала родиться, и родилась не в той стране…
Хайде… Люблю мечтать о чуде – если бы тебе вдруг взбрело в голову написать мне! Ха, ты и адреса-то моего не знаешь… Но мечтать-то можно…
Знаю, что если даже найдется этот разнесчастный адрес, если я пошлю-таки письмо, ты мне не ответишь. И все равно – напишу. Обязательно напишу, Хайде.
Навсегда безнадежно твоя – Менестрель.

228

There's something beating here inside my body
And it's called a heart

Друг мой, здравствуй...
Сколько же можно делать вид, что ничего не происходит? Нам обоим? Звонить друг другу почти каждый день и болтать на какие-то отвлечённые темы: о том, как сейчас, наверное, прекрасно в Праге, о том, что в сентябре можно поехать в Москву и нахально прогулять целую учебную неделю. О том, сколько и какие книжки я прочитала, а ты посмотрел фильмов. О музыке, людях, родителях и просто о жизни. Можем проговорить часами, то скатываясь в философию, то откровенно обсуждая всякую нестоящую ерунду, типа дурацкой майки на проходящем человеке. Я получаю от тебя смс-ки, что тебе скучно там, в другом городе, но ничего не могу поделать. Мы оба знаем, что мы друг к другу испытываем, но за эти два года знакомства и...дружбы так ничего и не сказали. Я стесняюсь заговорить первой, а ты...а ты, говорят, просто боишься, что я возьму и откажу, боишься, что ты недостоин. Глупости. Разве ты этого сам не понимаешь? Ты же не машина какая-нибудь или престижный район города. Вот так сижу, пишу это у себя в дневнике, а ты ведь даже не прочитаешь эти строки никогда, не узнаешь ничего, и молчание, невысказанная, оборванная в который раз фраза: "Лена, а ты знаешь...." так и повиснет камнем у нас на шеях. Пока мы сами его оттуда не уберём. Одним лишь глаголом и двумя местоимениями.

Oh I need your tenderness
Oh I need your touch
Oh I dream of one caress
Oh I pray too much

Твоя Нафаня.

Сообщение отредактировал Agrainel - 11-07-2007, 15:10

229

Привет.
Привет, я снова здесь. С тобой.
Закуриваешь, потом сухо бросаешь: «Где тебя носит так долго?», тем же тоном, что и «Зачем пришла?».
Щуришь равнодушные серые глаза, вглядываясь в рельсы за моей спиной.
- Пойдем? Реку покажу, – бычок летит на перрон.
Почему нам с тобой так сложно? Ведь ты родной, много лет я тебя не видела, приехала вот – будто и не уезжала. Севером от тебя веет, сильным варяжским севером, грустными гордыми крыльями, золото и камень, а я тебя все равно люблю, хоть ты и далеко, хоть я так редко тебя вижу.
А сосны у тебя те же, и облака - их чуточку больше, они чуточку ниже, зато светлее. Ты хмурый такой, зачем позвал? Зачем зовешь каждый год – и каждый год неприветливо спрашиваешь: «Опять ты»?
Поверишь ли – твоя роза не завяла! Ночь простояла в душном плацкартном вагоне и еще полдня – и не завяла. Чудо?
Там, где ты, всегда что-нибудь случается чудесное. Интернет в лесу, ночь которая день, роза эта. Сам ты – чудо, от вокзала до вокзала и… я вернусь еще. Вернусь обязательно! Не забудь только позвать..

Сообщение отредактировал Сигрид - 15-07-2007, 18:42

230


Снова ночь и мне не спиться.
Странное чувство, когда приходится ложиться спать, но я не нахожу тебя на пастели. Очень быстро привыкается к хорошему. Вот бы повторить такие же выходные.
Только пятница, её стоит изменить. Я не хочу этого крика, бьющих на отмашь слов, что так ранили твоё сердце. Не хочу видеть отчаянье в глазах. Хочу что бы они смеялись, что бы всё было так как мы с тобой придумали.
Скоро наступит осень и мы будем вместе всегда всегда.
Странно это как-то звучит.
Правда?
Представляешь, мы, вдвоём. Ну не совсем вдвоём, ещё моя сестра.
Сегодня ты подарил мне цветок. Красивую лилию, которую ты где-то украл, сорвал, хоть это было и запрещено. Только для того что бы я улыбнулась. Потом взял на руки, прижал в себе.
Ты меня так любишь.
Я не понимаю за что, но любишь, так странно это и не привычно.
Ты спишь.
Я точно знаю, что спишь, а как можно по-другому. Ты сегодня устал. Весь день таскался со мной по магазинам. Смотрели вещи для детей. Твоя знакомая удивлялась. А чего тут такого. ты у меня такой замечательный.

Я люблю тебя, котёнок.

Твоя Лиэлле.

231

Сейчас глубокая ночь.
Ты видишь сон про меня...

До сих пор не научилась рассказывать тебе всё что есть на сердце, хотя прошло уже больше полугода. Может потому, что у тебя на все чувства к людям есть железные доводы и убедительные аргументы? Может...
Но я люблю тебя именно таким.

Сейчас глубокая ночь.
Ты спишь на огромной кровати совсем один...

Мне немного стыдно, что я не могу оставаться у тебя, чувствую что так должно быть, когда ты идёшь меня провожать...Ты хочешь попросить, что б осталась, но и сам знаешь, что так нельзя. Пока.

Сейчас глупокая ночь.
Ты спишь как всегда свернувшись клубком...

Прости, что меня нет рядом с тобой...Прости.

Ора...

Сообщение отредактировал Ора - 16-07-2007, 23:33

232

Здравствуй, любимый.
Любимый мой… Любимый мой, родной, хороший… Если бы ты был рядом… все было бы проще, легче. Да все бы, по сути, не имело значения – только ты…
Я не знаю, что и когда я сделала, что потеряла право быть с тобой… Любимый… Прижимаюсь носом к стеклу, и смотрю на звезды. Может ты, там, где-то далеко, тоже пытаешься высмотреть в небе эти самые звезды? Может, у нас хотя бы звезды одни…
Любимый… Я слишком лжива, слишком неправильна для тебя. Я – гляди! – даже не плачу… Ну не могу, ну нет слез! Но мне больно, очень больно! Хотя – вдруг я просто вру себе?
Нет, нет, нет! Если я потеряю тебя, хотя бы память о тебе – что же еще у меня останется? Я люблю тебя, люблю, люблю! И буду любить всегда, хотя не стою этого, хотя я грубая, несносная и нелепая… Все равно – люблю, люблю!
Где ты, любимый? Почему я не могу быть с тобой? Так больно где-то внутри, нет, даже не больно – пусто. Как будто разбили сердце, и только осколки покачиваются в крови…
Мне страшно без тебя, любимый. Я ничего не понимаю, я часто раню себя и других – и поэтому не переставая извиняюсь… Если бы ты был рядом – было бы легче… Потому что ты… ты, это ты. Я люблю тебя.
Я совсем не понимаю ничего – себя, тебя, других людей… Я знаю, я слишком плохая, но зачем же тогда кто-то создал меня? Зачем я люблю тебя?
Любимый… Не могу без тебя, я крошусь, рассыпаюсь, исчезаю…
Вернись, любимый! Пожалуйста, вернись…
Я не могу без тебя…
Я люблю тебя…
Менестрель.

233


Что будет, когда мы умрём? Когда я умру? Что будет дальше? Ты никогда не задавался этим вопросом? что будет, если однажды меня не станет? Если ты проснёшься ночью и поймёшь, что я стою на крыше и собираюсь сделать шаг.
Как ты думаешь, какие мысли тогда будут в моей голове? О семье? врят ли. Люди слишком игоистичны. Скорее я буду думать, как бы красиво упасть.
А если выстрелю себе в висок. Тут то точно ничего красивого. Хотя у крови превосходный цвет.
Ты наверное испугаешься, прочитав это письмо, я бы испугалась. Я умирать и не собираюсь, слишком много планов на эту жизнь, да и на следующую найдутся. Просто возник вопрос и на него понадобился ответ, что бы не выбиваться из заранее продуманной системы могического мышления.
А вообще, я хотела сказать, что счастлива быть твоей женой.
Я люблю тебя, спящий...

Твоя непознанная.
Твоя Лиэлле...

234

Здравствуй, любимый.
Я не стою тебя. Ни мизинца, ни грамма, ни капельки – не стою. И от этого еще хуже, еще больнее – ведь я люблю тебя.
Это так больно – осознавать свою мерзость, и не смотря на это – верить в любовь. Безукоризненно, беспощадно – верить в любовь. Верить в то, что если любишь – все будет хорошо. Обязательно будет.
Это так отчаянно обидно – знать, что все это чушь. Что любовь никого не защитит, любовь не вернет мне тебя. И все равно – я верю в любовь. Отчаянно, отдавая себя этой вере без остатка – иначе сойду с ума без тебя. Мне нужна эта вера. Мне нужен ты.
Где ты? Этот вопрос без ответа уже долго, и будет без ответа еще дольше. Как же это больно… Я ведь знаю, умом понимаю – не буду с тобой. Никогда, ну не судьба. Я ведь безумно завидую всем тем, кто нашел свою любовь, или хотя бы думает, что нашел. И все равно верю.
Это так глупо, так по-детски. Это ребенок не приемлет несправедливости. Ребенок верит в добро и сказку. Ребенок, только ребенок может верить в любовь. Глупый ребенок.
Я так устала, любимый. Без тебя время скачет безумными скачками – то вдруг замрет, а то сорвется с места, сдирая клочья с моего тела.
Любимый, я не заслуживаю тебя. И никогда я тебя не стоила. Но я все равно буду любить и верить в любовь. Это во мне неистребимо, и от этого так безумно больно…
Прощай, любимый.
Менестрель.

235

Саша,
Ничего, что я так фамильярно начала? Надеюсь, что нет. А если так, то можно, я хотя бы здесь расскажу тебе все мои чувства, все ласковые имена, которые я тебе дала за эти пять лет неразделенной несчастной любви. Хотя какая уж она несчастная, если одно только знание того, что ты наконец-то снова хотя бы в одном городе со мной – уже ни с чем не сравнимое удовольствие!
Ты, Сашуня, просто не можешь себе представить, как тяжело мне было весь этот долгий-долгий год, пока ты был в далёком Питере, а я оставалась дома, боялась, что больше никогда не смогу тебя увидеть! Знаешь, я ведь правда думала, что нам не суждено увидеться. Точнее, мне не суждено увидеть тебя, ведь, по большому счёту, какая разница тебе, удачливому, богемному принцу до меня, простой смертной, которую ни разу не допускали до того заколдованного круга «блатных». Мы вас за высокомерие так прозвали. Но каждый раз, как я произношу это неприятное слово, нет злости в голосе, нет обиды за то, что меня пропустили при отборе. Мне всё равно. Единственное счастье в этом мире – быть с тобой. И оно-то как раз принадлежит не мне. Оно принадлежит какой-то другой, незнакомой, но от этого ещё более противной, девушке. О, как я ненавижу твою дамочку. Моя ненависть растёт прямо пропорционально времени, которое вы проводите вместе!
Сашечка, многие говорят мне, что моя любовь сродни любви к кумиру, к какому-нибудь Константину Хабенскому или Лёшечке Чадову, но нет! Я никогда не соглашусь с этими людьми! Пусть мне никогда не дотянуться до неба, до облака, на котором ты сидишь, знай: я всегда буду тебя любить! Моя любовь вечна! Я никогда не смогу воспылать подобным чувством ни к кому другому. Ничьи более глаза не окрылят меня, ничьё присутствие рядом не заставит танцевать, петь и смеяться так искренне, как я это делаю для тебя. Пусть ты и не догадываешься об этом. Существует мнение, что ни одна капелька позитивной энергии не уходит в космос, она вся направляется к тому, кто находится рядом с её источником. И пусть, милый, когда ты вдруг улыбнёшься у меня за спиной, эта улыбка не сойдёт с твоих прекрасных губ долго-долго! Пусть назло вчсем невзгодам, всем злым и завистливым языкам твои чёрные глубокие глаза будут сверкать радостью, потому что ты – самый лучший, самый милый на этом свете юноша! Потому что ты – это ты, неповторимый, любимый, незаменимый, единственный, вечный…. Ты всегда в моём сердце, любовь моя!
Вместе в Питере… а чем чёрт не шутит? Далее лишь моя грустная улыбка, улыбка отчаявшегося человека.
Твоя Даша. Твоя Эсмеральда, мой Феб! Эсмеральда, которая даже на эшафоте будет танцевать для своего любимого Феба, единственного

Сообщение отредактировал Эсмеральда - 31-07-2007, 7:14

236

Приветик тебе Вова.
Неужели я пишу тут письмо?
Да, наконец-то, мне встретился ты.
Ты чудо! Милый, хороший, добрый и много что ещё.
Вчера ты позвал меня гулять. Мне было так хорошо. Сначала мы сходили в кино и сидели, тихо перешёптываясь рядом, потом разговаривали в уютном кафэ, затем мы обнявшись стояли у невы и смотрели как разводят мосты. Это было так романтично, что моё сердечко не выдержало и расстаяло. Может быть это ещё и не любовь, но уже очень близко. После всего этого ты меня проводил до дома, но расстаться с тобой мы так и не смогли и ещё где-то 1-1,5 сидели у меня на этаже тихо разговаривая и греясь друг о друга. После чего, я, наконец, вспомнила о том, что мне скоро вставать на работу и сказав слова прощания ушла, чмокнув тебя напрощание в щёку.
Я очень рада, что повстречала тебя. Я уже и не надеялась что в моей жизни появится такой человек. Может быть это и глупо, но я уже и посторонам то особенно не смотрела и тут ты весь такой загадочный и одновременно открытый, взрослый молодой человек (как бы смешно это не звучало).
Тебе уже 25 но мне всё равно. Когда ты рядом мне тепло и спокойно, когда ты обнимаешь меня сердечко начинает стучать быстрее, а голова против воли склоняется тебе на плечё.
Я счастлива рядом с тобой Вовочка...

Всегда твоя Катерина...

Письмо №237.

Здравствуй, Лео!
Я хочу попросить у тебя прощения, что так давно не появлялась в своей комнате, куда бы ты мог приходить по вечерам... Знаешь, но и наш дом опустел без тебя. Вернись! Я понимаю, что это невыразимо сложно, ведь сейчас слишком много появляется существ, которые заметают наши дороги, наши пыльные тропинки, что ведут к жизни... А ты помнишь, как я впервые появилась перед твоим горящим взором? Конечно же, помнишь... Что-то ведь изменилось с тех пор.... Я и доверяла и не доверяла тому, человеку, что внезапно решил защищать одинокую странницу, наемную убийцу. Ведь смешно же, разве нужна защита той, кто сама убивает? Логично было бы ответить. что нет, но....ты прав, как всегда прав, она нужна. Вопрос только в том, как сложно ее принять. Как сложно взять теплую большую ладонь в руки, что привыкли держать лишь рукоять меча и поглаживать его сталь... Но, знаешь, я закрываю глаза и больше не вижу плачущее лицо матери, я вижу...вижу отблеск твоих глаз. Скажи.... Ответь на мое безмолвное письмо, где ты сейчас, что гложет тебя, о король, и думаешь ли ты хоть иногда о тех минутах, когда не нужны были слова....
И вот росчерк снежного пера, что сможет напомнить тебе букву "Л" и укажет путь.....
Л..

238

Здравствуй, любимый.
Снова пишу тебе. Снова знаю, что ты не услышишь.
Наверное, так чувствует себя человек, гниющий заживо. А где-то внутри бьется раненый зверь, требует выхода, но… К чему все это? Все эти слова, просьбы, мольбы слепому небу? Не услышат. Наверное, боги в отпуске. Длинной ровно в мою жизнь.
Здесь… больно. Тошно. Я даже не могу плакать, веришь? Слезы – их нет! Просто нет… Может, я выплакала их все…
Я серая. Знаешь, как на картинках, люди вокруг главного героя серые. Вот так и я. Серая. Сирая.
Знаешь, я все еще мечтаю увидеть звезды. Они – как волшебный сон. Серебряные звезды над головой… И небо – темный бархат… Это все напоминает о тебе. Напоминало.
Звезд не видно. Совсем-совсем.
Я боюсь забыть о тебе, любимый. Очень, очень боюсь. Это больно, это – будто исподволь точат сердце. Жутко…
Боюсь забыть тебя. Я трус, всего лишь трус…
Как же я могу жить без тебя? Как?
По инерции. Я качусь по накатанной дорожке – прямо в пропасть.
Но я не хочу забыть тебя.
Даже если моя суть и сущность, само понятие «я», если все это растворится в море беззвездной серости – останешься ты, и память о тебе. Несмотря ни на что.
Я люблю тебя.
Пока, сердечко мое…
Менестрель.

239

Идет венчание, а я сижу на ступенях храма и ни о чем не думаю. Золотое солнце, золотые волосы, ветер их относит на сторону, ветер относит святое пение…
..и синее небо сквозь зеленые щелки хвои.
Пойми меня. Прости меня. Не держи зла.
Громко и недружно загалдели колокола, из храма повалили гости: женщины в платьях для коктейля и дешевых газовых платках, лысоватые скучные мужчины. Последними вышли жених и невеста – усталые, хмурые.
Я не верю в чувства. В эти пустые пластиковые сердечки, которыми забрасывают счастливую пару, а потом подбирают «на счастье» - с земли, из пыли, из щелей немытой лестницы – подметаешь их, собираешь в кучку, вместе – а ветер их опять разбрасывает, и волосы разбрасывает, и стоишь как ведьма-недоучка, тиская бесполезную метлу.
- Ведьма! – шутит кто-то.
Прости меня. Пойми меня. Не держи зла.
Не твоя. Взъерошенная и неприрученная. Идет венчание, а я сижу на ступенях храма и ни о чем не думаю.
Глупая такая, с белой кисточкой на хвосте.
Приходи чай пить? С бубликами? Как будто это не мы с тобой, а другие мы с тобой, и просто попьем чаю и бублики поутапливаем в заварке, пофыркаем на дождь за окном, которого нет, потому что лето?
Не слышишь. А я сижу на ступенях храма, в теплом золотистом уголке, и пишу смски.
Не тебе.

О тебе.
О соловье и распахнутых окнах.
О вчера.
Пойми меня. Прости меня. Не держи зла.
Кицунэ.

Сообщение отредактировал Сигрид - 25-08-2007, 0:20

240

Салют Таинственной Незнакомке!

Разочарования.
«Куплю себе туфли к фраку
Буду петь по ночам псалом
И заведу себе собаку
Ничего, как-нибудь проживем»

Пишет тебе…Впрочем ты уже наверное догадалась, кто тебе пишет. Признаться честно, я почти всегда могу четко и ясно выразить свои слова на бумаге, но в данном случае, я зашел в тупик. Что тебе написать?
Написать о том, как я на самом деле мелочен и глуп? Написать о том, что у меня уже есть девушка? Написать о том, что мне претит романтика? Вполне возможно, будь я в другом настроении, я бы написал именно это. А может и нет. Кто меня знает? Вот такой я вот загадочный зверь.
Но…Я напишу тебе о том, как я во всем разочаровался.
В возрасте около 12 лет, я уже понял, что любовь не есть то, о чем пишут в дамских книжках по цене 17 рублей штука.
Любовь, есть некое чувство, что возникает на уровне духовном, и заканчивается на уровне генетическом. Или наоборот. Я пока в это не разобрался. Так или иначе, это чувство проходит. Рано или поздно. Остается только мерзкое сосущее ощущение в груди.
Это было мое первое разочарование.
Дружба…Уже в четырнадцать лет, я понял, что дружба между особями разного пола, практически невозможна. Рано или поздно, со стороны одного или другого, просыпается симпатия, не имеющая никакого отношения к Дружбе.
Эта дружба обречена на переход либо в Любовь, либо в полное непонимание друг друга. В тех редких случаях когда…Ну, они так редки, что о них и упоминать не стоит. Оптимальный выход- либо не заводить подобных связей вообще, либо держать определенную дистанцию. Вот почему, у меня нет друзей среди девушек. Есть приятельницы, подруги, но не друзья.
Сие есть второе разочарование, которое исключает возможность дружбы в самом прямом смысле этого слова, между нами.
В пятнадцать лет, я понял что секс, есть камень-обманка. Нет в нем ничего красивого и прекрасного. Грязь, собственно. Даже если со свечами, шампанским, и любимым человеком. Грязь.
Третье разочарование, собственно.
Это первая часть моего письма, в котором я максимально честно рассказываю о том, кто я есть.

Ум, эрудированность, чувство юмора, и прочие благоглупости.
«Никто не узнает,
Как ночью, втайне
Ревет и рыдает
Мальчишка во мне»

Как я уже говорил, я не столь умен и весел как ты считаешь. Это маска, глупая старая маска, которую я так привык одевать каждое утро. Самодур, прогульщик, врун, непризнанный гений, слабак…Такими эпитетами называю себя я сам. Все они, абсолютно заслуженны. Быть не таким как все, не есть дар. Есть проклятие. Быть может, я ПОЧТИ взрослый.
Я познал те вещи, которые обыватели считают атрибутами взрослого человека. Работа, предательства, «любовь» и так далее. Это все, не дает мне право называться взрослым, а тем более умным. Это все, дает мне право, называться маленьким и тупым эгоманьяком, считающим, что может бить себя в грудь и твердить о том какой он взрослый.
Я-циник. Без кокетства. Так рано… А знаешь в чем причина? В том, что у меня никогда, по сути, и не было детства. Была пародия на него. Маленький глупенький мальчишка, желающий поскорее стать взрослым. Дожелался. Стал мутантом, сидящим в пограничье, и упивающимся своим «горем».
На этой строчке, я обнаружил, что не столько говорю о себе, сколько рыдаю тебе в жилетку. Не думаю что это достойно любого человеческого существа. Прерогатива «жилетки», моя и только моя.

О тебе.
«В рассветных лучах,
Я увижу тебя
В дыхании ветра
Услышу тебя
В теченье реки
Прикоснусь я к тебе»

Знаешь, а ты меня заинтересовала. Я всегда гордился, своим индуктивным мышлением, что якобы помогало мне в жизни. Но на тебе оно зашло в тупик. У меня есть предположения, о том, кто ты, но говорить их я не буду, ибо боюсь разрушить иллюзию таинственности. Вне сомнений, ты умна, но излишне романтична. Я не Грей.
Я обычный человечек. Но, в этой части письма, только о тебе, верно?
Ты чувствуешь себя одинокой? Почему? Впрочем, это скорее риторический вопрос. Каждый из нас, чувствует себя одиноким. Даже если говорит, что счастлив. Даже если нашел свою «половинку». Это всегда будет в каждом из нас.
По крайней мере, я так считаю. Это грустно, безусловно…Се ля ви.
Кстати…Вполне возможно, что я сверю подчерки…Хотя нет. Не сверю, ибо инкогнито придает некое очарование, верно?
Что пока говорит мне мой метод дурацкой индукции, так это то, что ты довольно давно в этой школе…На новичка не похоже. Вполне возможно, что ты держишься чуть в стороне от других. Возможно, я тебя даже и не замечаю…А может и нет…Кто меня знает, верно?

Сообщение отредактировал Genazi - 24-09-2007, 11:10

241


Город, далекий город.
Кто сказал, что на сутки – не приехать?
Кто сказал, что сорваться за час – невозможно, не те расстояния?
А ты зовешь, каждый год, и не успеваю сесть в поезд, как ты тянешь через окно свои мягкие руки и обратно, тащишь обратно, и держат только железные стены. Почему ты такой?
Почему приезжаю – как к себе домой, и по улицам… нназгул, даже наши улице мне не такие родные! Даже наше небо мне не таки сине и высоко.
Почему ты такой дорогой? Я бы часто тебя навещал. Я бы… я бы жить остался, под боком твоей Невы, в серой угрюмости твоих переулков, в весенней больной сырости.
А ты улыбаешься мне через грязное вагонное окно, и каждый раз я знаю, что не вернусь.
И каждый раз – возвращаюсь.
Потому что небо. Потому что Невский. Потому что..
Может, мне и правда перепоступить к тебе?

Своеземка.(с)

____
мастером предупрежден, в случае несообтвествия сообщения требуемой форме шишки принимаю на себя.

Сообщение отредактировал Сигрид - 23-10-2007, 14:08